Ein Filzhut für ganz Rom, ein gefesselter Gott und eine Göttin mit versiegeltem Mund
Der römische Dezember kurz erklärt
Der römische Dezember gehört Saturn. Ab dem 17. Dezember feiert Rom die Saturnalien, lateinisch Saturnalia. Im Tempel des Saturn, der zugleich die Staatskasse war, löst man dem Gott das Wollband, mit dem er das ganze Jahr gebunden ist, die ganze Stadt setzt den Filzhut der Freigelassenen auf, den Pileus, ruft Io Saturnalia, würfelt ohne Angst vor dem Ädil und verschenkt Tonfigürchen, Kerzen und kleine Begleitverse, wie sie in Martials Epigrammen stehen. Aus einem Festtag wurden mit der Zeit mehrere, zeitweise sieben. Mitten in die Feier fallen am 19. die Opalia für die Göttin Ops. Davor und danach liegen leisere Termine: ein Bauernfest für Faunus am 5. Dezember, die Nachtfeier der Bona Dea, zu der kein Mann ins Haus darf, das Septimontium der sieben Hügel, am 21. die Göttin Angerona mit versiegeltem Mund und am 23. die Larentalia für Acca Larentia, die Amme von Romulus und Remus. Am 25. Dezember, dem Tag der Wintersonnenwende im Julianischen Kalender, verzeichnet ein Kalender aus dem Jahr 354 den Geburtstag des Unbesiegten, des Sol Invictus. Ob Weihnachten einen heidnischen Ursprung hat, ist damit nicht entschieden, denn dasselbe Buch nennt den 25. Dezember auch als Geburtstag Christi.
Eine Stadt mit Filzhut
Das Klappern kommt aus der Küche. Ein Würfelbecher, ein paar Würfel darin, und ein Junge, der ihn schüttelt, als hinge alles davon ab. Nennen wir ihn Felix. Er ist im Haus geboren, ein verna, Sklave von klein auf. Draußen liegt dünnes Eis auf den Teichen. Drinnen riecht es nach Holzrauch und nach Wein, den heute niemand nachzählt. An jedem anderen Tag wäre das Würfeln verboten. Heute schaut der Ädil weg.
Es ist der 17. Dezember, irgendwann unter Kaiser Domitian. Im Tempel des Saturn auf dem Forum hat man dem Gott das Wollband gelöst, mit dem er das ganze Jahr gebunden war. Seitdem ist die Stadt aus dem Takt. Senatoren tragen statt der Toga ein bequemes Speisegewand. Auf den Straßen ruft man sich „Io Saturnalia!“ zu. Und auf fast jedem Kopf sitzt eine Filzkappe, wie sie sonst nur ein Mann bekommt, an dem Tag, an dem er aufhört, Sklave zu sein. Sogar der Kaiser trägt sie, verrät der Dichter Martial.
Nicht jeder macht mit. Ein paar Jahrzehnte früher, unter Nero, sitzt der Philosoph Seneca in genau dieser Woche über einem Brief an einen Freund und klingt dabei wie jemand, der sich die Ohren zuhält:
"Es ist Dezember, und gerade jetzt schwitzt die ganze Stadt."
Seneca, Epistulae morales 18,1 (sinngemäß)
Seneca bleibt nüchtern. Felix nicht.
Ein Hut auf Zeit
Den Hut kennst Du aus dem November. Dort setzt ihn ein Freigelassener auf, einmal im Leben, und behält ihn. An den Saturnalien trägt ihn jeder, Seneca spricht spöttisch von der „Menge mit dem Filzhut“. Nach ein paar Tagen legt ihn jeder wieder ab. Für Felix heißt das: Am Morgen nach dem Fest ist er wieder, was er vorher war. Der Würfelbecher kommt zurück ins Regal, der Ädil schaut wieder hin.
Zwei Beschlüsse in einem Absatz
Wie eng der Hut des Freigelassenen und das Fest des Saturn zusammengehören, zeigt eine Notiz bei Livius aus dem Jahr 217 v. Chr. Hannibal steht in Italien, die Unglückszeichen häufen sich, und Rom antwortet mit Opfern. In einem einzigen Absatz stehen zwei Beschlüsse nebeneinander. Die Freigelassenen sammeln Geld für ein Geschenk an Feronia, die Göttin vom Stuhl, der frei macht. Und das Saturnalienfest wird neu geordnet, mit einem Göttermahl, für das die Senatoren das Polster eigenhändig herrichten, einem öffentlichen Gelage und dem Ruf „Io Saturnalia“, einen Tag und eine Nacht lang, auf ewig. In der Krise holt Rom die an den Tisch, die sonst am Rand stehen.
Warum trug ganz Rom ein paar Tage lang den Hut der Freigelassenen? Wer war der Gott, den man im Tempel über der Staatskasse das ganze Jahr in Wolle band? Warum zwang ein junger Kaiser seinen Stiefbruder bei den Saturnalien zu singen, und warum wurde es dessen letztes Fest? Weshalb hatte eine Göttin einen versiegelten Mund? Und hat Weihnachten einen heidnischen Ursprung? Das erzählt dieser Beitrag.
Inhaltsverzeichnis
- Eine Stadt mit Filzhut
- Die Feste des Dezember im Überblick
- Anfang Dezember: Bona Dea, eine Flamme und ein Mann im Frauenkleid
- 5. Dezember: Faunus und das Dorffest
- 10. Dezember: Die Volkstribunen treten an
- 11. Dezember: Septimontium und Agonalia
- 15. Dezember: Consualia und ein Kalender, der sich reimt
- 17. Dezember: Saturnalien, ein Gott im Wollband
- Io Saturnalia: Ein König durchs Los und ein Lied zu viel
- Saturnalien-Geschenke: Tonfigürchen, Kerzen und Zweizeiler
- 19. Dezember: Opalia, das Fest der Göttin, zu der man sich setzt
- 21. Dezember: Angerona und der geheime Name Roms
- 23. Dezember: Larentalia und Acca Larentia
- 25. Dezember: Sol Invictus und dreißig Rennen für die Sonne
- Hat Weihnachten einen heidnischen Ursprung?
- Fazit: Der Morgen, an dem Rom den Hut wieder absetzt
- Was vom römischen Dezember blieb
- Häufige Fragen zum römischen Dezember
- Quellen und weiterführende Literatur
- Zum Weiterlesen
Die Feste des Dezember im Überblick
Ein Fest beherrscht den Dezember, und es nimmt sich eine ganze Woche. Ringsum liegen leisere Termine, manche mit festem Datum, manche ohne. Die Übersicht zeigt, was wann gefeiert wurde und wie sicher jeder Tag überliefert ist.
| Datum | Fest oder Anlass | Ort | Worum es ging | Sicherheit |
|---|---|---|---|---|
| Anfang Dezember, ohne festes Datum | Nachtfeier der Bona Dea | Haus eines Konsuls oder Prätors | Frauen feiern die Gute Göttin, jeder Mann verlässt das Haus | Ritus sicher, Termin beweglich |
| 5. Dezember | Fest des Faunus | Auf dem Land | Dorffest für den Gott der Wälder und Weiden, das Vieh hat frei | Bei Horaz, kein Staatsfest |
| 10. Dezember | Amtsantritt der Volkstribunen | Rom | Die Beamten der Plebs beginnen ihr Amtsjahr, drei Wochen vor den Konsuln | Sicher belegt |
| 11. Dezember | Agonalia | Rom | Opfer für einen Gott, den der Kalender nicht nennt, zum vierten Mal im Jahr | Datum sicher, Gottheit unbekannt |
| Dezember, Tag unsicher | Septimontium | Die alten Hügel Roms | Fest der Bewohner der sieben Hügel, an dem keine Zweispänner fahren durften | Fest sicher, der 11. Dezember erst in späten Kalendern |
| 13. Dezember | Iden: Opfer für Tellus | Tempel der Tellus | Opfer für die Erdgöttin an den Iden | Kalenderstein sicher, Einzelheiten unsicher |
| 15. Dezember | Consualia | Altar des Consus im Circus Maximus | Zweiter Termin des Gottes mit dem Altar unter der Erde | Sicher belegt |
| 17. Dezember | Saturnalien | Tempel des Saturn auf dem Forum | Weihetag des Tempels und Beginn des Festes, der Gott wird von seinem Wollband befreit | Sicher belegt |
| 17. bis 23. Dezember | Festwoche mit den Sigillaria | Ganz Rom | Filzhut für alle, Würfel erlaubt, Geschenke, ein König durchs Los | Dauer wechselnd, zeitweise sieben Tage |
| 19. Dezember | Opalia | Rom | Fest der Göttin Ops, man betet im Sitzen und berührt die Erde | Sicher belegt |
| 21. Dezember | Divalia, Fest der Angerona | Kapelle der Volupia | Opfer für die Göttin mit dem versiegelten Mund, die Ängste vertreibt | Datum sicher, Ortsangaben weichen ab |
| 23. Dezember | Larentalia | Velabrum | Totenopfer für Acca Larentia am Ort ihres Grabes | Sicher belegt |
| 25. Dezember | Bruma | Nicht ortsgebunden | Wintersonnenwende im Julianischen Kalender | Bei Plinius |
| 25. Dezember | Geburtstag des Unbesiegten, Sol Invictus | Circus | Dreißig Wagenrennen für den Sonnengott | Erst im Kalender von 354 belegt |
| Ohne festes Datum, oft gleich nach den Saturnalien | Compitalia | An den Straßenkreuzungen | Fest der Schutzgeister der Kreuzungen, im Januar-Beitrag ausführlich | Termin beweglich |
Anfang Dezember: Bona Dea, eine Flamme und ein Mann im Frauenkleid
Cicero ist ausgesperrt, aus dem eigenen Haus. Er sitzt beim Nachbarn, während drüben die Frauen feiern. Es ist Anfang Dezember 63 v. Chr., und Cicero ist Konsul. Deshalb findet die Nachtfeier der Bona Dea, der Guten Göttin, in seinem Haus statt. Seine Frau Terentia leitet sie, die Vestalinnen sind dabei, und jeder Mann geht, auch der Hausherr. Wie diese Nacht ablief, mit Wein, der Milch heißt, und Myrte, die verboten ist, erzählt unser Mai-Beitrag. Ein Detail fehlt dort noch: Das Gefäß, in dem der Wein steht, heißt Honigtopf.
Eine Flamme aus kalter Asche
Cicero hat in diesen Tagen andere Sorgen. Die Verschwörung des Catilina ist aufgeflogen, die Mitwisser sitzen in Haft, und Cicero weiß nicht, was er mit ihnen tun soll. Drüben im Haus ist das Opferfeuer schon erloschen. Da schlägt aus der Asche eine helle Flamme. Die Vestalinnen schicken Terentia sofort zu ihrem Mann: Die Göttin zeige ihm ein großes Licht auf dem Weg zu Rettung und Ruhm. Terentia richtet es aus, und Plutarch, der die Szene erzählt, lässt keinen Zweifel daran, dass sie ihren Mann dabei kräftig anschiebt. Am 5. Dezember werden die Verschwörer hingerichtet.
Ein Mann im Frauenkleid
Ein Jahr später, im Dezember 62 v. Chr., ist das Haus Caesars an der Reihe. Er ist Prätor und oberster Priester, Gastgeberin ist seine Frau Pompeia. Mitten in der Nacht irrt eine Harfenspielerin durch die Gänge. Eine Dienerin von Caesars Mutter Aurelia spricht sie an, und die Harfenspielerin antwortet mit einer Männerstimme. Es ist Publius Clodius, ein junger Adliger, der hinter Pompeia her sein soll. Man findet ihn in der Kammer der Sklavin, die ihn eingelassen hat, und die Frauen werfen ihn hinaus. Aurelia lässt die heiligen Dinge verhüllen und bricht die Feier ab. Die Frauen gehen nach Hause und erzählen es ihren Männern. Am Morgen weiß es ganz Rom.
Über jeden Verdacht erhaben
Der Skandal landet vor Gericht. Clodius behauptet, er sei an jenem Tag gar nicht in Rom gewesen. Cicero sagt aus, dass Clodius an diesem Tag bei ihm zu Hause war, und zerstört damit sein Alibi. Die Richter sprechen Clodius trotzdem frei, und in Rom munkelt man über Bestechung. Caesar sagt vor Gericht, er wisse von nichts, und schickt Pompeia trotzdem fort. Gefragt, warum, gibt er eine Antwort, die bis heute als Redensart lebt:
"Weil auf meiner Frau nicht einmal ein Verdacht liegen darf."
Plutarch, Caesar 10 (sinngemäß)
Aus dem Zeugen und dem Angeklagten werden Todfeinde. Vier Jahre später treibt Clodius Cicero ins Exil. Die Gute Göttin hat Cicero erst den Weg gezeigt und ihm dann diesen Feind beschert. Und wieder steht Terentia dahinter. Plutarch erzählt, sie habe ihren Mann zur Aussage gedrängt, aus Eifersucht auf Clodius’ Schwester Clodia.
5. Dezember: Faunus und der Tag, an dem das Vieh frei hat
Auf der Wiese stehen die Ochsen und tun nichts. Niemand spannt sie ein, niemand treibt sie an. Hinter dem Hof steigt Rauch von einem alten Altar auf, es riecht nach Wein und nach gebratenem Zicklein. Ein paar Männer aus dem Dorf tanzen, schwerfällig, im Dreischritt, und einer von ihnen stampft mit besonderer Freude auf. Er ist der Grabenarbeiter. Das ganze Jahr hat er diese Erde umgegraben. Heute tritt er sie. Wir sind auf dem Landgut des Dichters Horaz in den Sabinerbergen, irgendwann um 25 v. Chr., und es ist der 5. Dezember, die Nonen. Horaz hat das Fest in einem kleinen Gedicht festgehalten, einem Gebet an den Gott Faunus:
"Es spielt auf grasigem Feld das ganze Vieh, wenn Dir die Nonen des Dezember wiederkehren. Festlich ruht im Wiesengrund das Dorf mit dem freien Ochsen. Zwischen kühnen Lämmern streift der Wolf, der Wald streut Dir sein wildes Laub, und der Grabenarbeiter freut sich, die verhasste Erde dreimal mit dem Fuß gestampft zu haben."
Horaz, Oden 3,18 (sinngemäß)
Ein Wolf, vor dem die Lämmer keine Angst haben. Ein Ochse mit freiem Tag. Für einen Nachmittag steht auch auf dem Land die Ordnung still, zwei Wochen bevor sie in Rom ganz kopfsteht.
Wer war Faunus?
Faunus ist ein alter Gott Italiens, zuständig für Wald, Weide und Herde. Er schützt das Vieh, solange man ihn gnädig stimmt, und er kann sprechen: Römer glaubten, im Rauschen des Waldes seine Stimme zu hören. Später setzte man ihn dem griechischen Hirtengott Pan gleich, mit Hörnern und Bocksbeinen. In Rom selbst gehört ihm der Februar. Seinen Tempel auf der Tiberinsel weihte man am 13. Februar, und Ovid nennt ihn dort den ländlichen Faunus, mitten im Fluss der Hauptstadt. Für Ovid sind auch die Lupercalien, bei denen junge Männer halbnackt durch die Stadt laufen, das Fest des „zweigehörnten Faunus“. Ein Staatsfest im Dezember hatte er nicht. Das Fest bei Horaz ist eines der Dörfer, gefeiert von Bauern für ihren eigenen Gott.
Ein Baum, der fast den Dichter erschlug
Horaz hatte einen persönlichen Grund, Faunus dankbar zu sein. Auf seinem Gut stürzte einmal ein Baum um und hätte ihn beinahe erschlagen. In einem anderen Gedicht erzählt er, Faunus selbst habe den Schlag mit der rechten Hand abgefangen, der Beschützer der Dichter. Den Baum verflucht er in einem eigenen Gedicht: Wer ihn gepflanzt hat, habe es an einem Unglückstag getan. Den Tag seiner Rettung feierte Horaz von da an jedes Jahr, am ersten März, mit einem weißen Bock. Den bekam allerdings Liber, der Weingott. Faunus, der den Schlag abgefangen hatte, ging dabei leer aus. Vielleicht ist das Zicklein am 5. Dezember die Wiedergutmachung.
10. Dezember: Die Volkstribunen treten an, und ein Patrizier wird Plebejer
Für die meisten Römer beginnt das Amtsjahr am 1. Januar, wenn die neuen Konsuln antreten. Für die Plebs beginnt es drei Wochen früher. Am 10. Dezember übernehmen die Volkstribunen ihr Amt, die Vertreter der einfachen Bürger, die im November mit ihren eigenen Spielen gefeiert haben. Der griechische Geschichtsschreiber Dionysios erzählt, schon die ersten Tribunen hätten ihr Amt an diesem Tag angetreten, nach dem großen Auszug der Plebs aus der Stadt, und dabei sei es geblieben.
Eine Tür, die nie geschlossen wird
Ein Tribun hat kein Heer und keine Liktoren. Er hat etwas Wirksameres: Er ist unantastbar. Wer ihn angreift, ist den Göttern verfallen, und sein Vermögen fällt an Ceres, die Göttin der Plebs vom Aventin. Und er kann einschreiten, wenn ein Beamter einem Bürger Unrecht tut. Legt er Einspruch ein, bleiben Gesetze und Beschlüsse liegen. Wir nennen das bis heute mit einem lateinischen Wort Veto, „ich verbiete“. Dafür muss er erreichbar sein. Die Tür seines Hauses bleibt Tag und Nacht offen, wie ein Hafen für jeden, der Hilfe braucht. Und er darf Rom nicht für einen ganzen Tag verlassen.
Wie Clodius Plebejer wurde
Erinnerst Du Dich an Clodius, den Mann im Frauenkleid bei der Bona Dea? Er ist Patrizier, und Patrizier dürfen nicht Volkstribun werden. Clodius will es trotzdem, denn als Tribun kann er Cicero treffen. Also lässt er sich 59 v. Chr. von einem Plebejer adoptieren, der jünger ist als er selbst. Als oberster Priester segnet Caesar die Adoption ab, derselbe Caesar, in dessen Haus Clodius drei Jahre zuvor ertappt worden war. Am 10. Dezember 59 v. Chr. tritt Clodius sein Amt an. Wenige Monate später bringt er ein Gesetz durch: Wer römische Bürger ohne Urteil hinrichten ließ, wird verbannt. Gemeint sind die Catilinarier vom 5. Dezember 63. Cicero geht ins Exil.
11. Dezember: Agonalia, Septimontium und sieben Hügel, die nicht die bekannten sind
Das Erste, was auffällt, ist die Stille. Kein Rumpeln von eisenbeschlagenen Rädern auf dem Pflaster, kein Fluchen der Maultiertreiber, kein Knall der Peitsche an der engen Kurve unten in der Subura. Wo sonst Zweispänner die Gassen verstopfen, gehen heute die Leute zu Fuß, mitten auf der Straße, Kinder auf den Schultern. Es riecht nach kaltem Rauch von den Opferfeuern und nach dem Dung von gestern, den keiner neuer überdeckt. Es ist der Tag des Septimontium, des Fests der sieben Berge.
Warum die Wagen stehen bleiben, fragt sich schon Plutarch, und er bietet gleich mehrere Antworten an: Vielleicht war die Stadt damals noch nicht zusammengewachsen. Vielleicht sollten Menschen und Zugtiere einen Ruhetag haben. Vielleicht sollten die Bürger in der Stadt bleiben und mitfeiern. Entschieden hat er sich nicht.
Sieben Berge, aber nicht die aus dem Schulbuch
Wer in der Schule die sieben Hügel Roms gelernt hat, wird hier stutzen. Das Septimontium war, so Varro, ein Fest „nicht des ganzen Volkes, sondern nur der Bergbewohner“. Jeder feiert auf seinem Hügel, unter Nachbarn, die er beim Namen kennt. Und die Berge heißen anders: Palatium, Velia, Fagutal, Subura, Cermalus, Oppius, Caelius, Cispius. Das sind acht Namen für sieben Berge, und die Subura ist nicht einmal ein Hügel, sondern eine feuchte Senke, in der die Mietshäuser so dicht stehen, dass kaum Licht auf die Straße fällt. Kapitol, Quirinal und Viminal fehlen ganz. Das Fest stammt aus einer Zeit, in der Rom noch ein paar Dörfer auf ein paar Kuppen war.
Ein Kaiser fängt an zu essen
Viele Jahrhunderte später, unter Kaiser Domitian, riecht das Septimontium nach frischem Brot. Diener tragen Körbe durch die Reihen, große für die Senatoren und Ritter, die Kruste noch warm, kleinere Körbchen für das Volk, darin Zukost: ein Stück Fleisch, eingelegtes Gemüse, vielleicht ein Fisch. Tausende Hände halten etwas Essbares und warten. Dann bricht der Kaiser sein Brot und beißt als Erster hinein. Erst jetzt darf die Stadt essen.
Viermal dasselbe rätselhafte Opfer
Auf einem bemalten Wandkalender aus Antium, ein paar Jahre älter als Caesars Kalenderreform, steht beim 11. Dezember nur ein kurzes Kürzel: AGON, die Agonalia. Dasselbe Opfer gibt es viermal im Jahr, am 9. Januar, am 17. März, am 21. Mai und eben jetzt. Im Januar gilt es Janus, im März dem Mars, am selben Tag, an dem Rom die Liberalia feiert. Im Mai nennt Ovid den Tag und keinen Gott, und im Dezember schweigt auch der Kalender. Ein Gelehrter des 6. Jahrhunderts schreibt das Opfer der Sonne zu, zwei Wochen vor der Wintersonnenwende. Und das Septimontium? Die Kalendersteine kennen den 11. Dezember nur als Agonalia. Dass an diesem Tag auch das Fest der sieben Berge lag, überliefern erst späte Kalender.
17. Dezember: Saturnalien, ein Gott im Wollband und ein Fest, das immer länger wird
Die Kammer ist niedrig und riecht nach Lampenöl, nach Wachs und nach dem kalten Metall der Truhen. Auf dem Tisch liegen Schreibtafeln, die Ritzen voller Zahlen: Steuern, Schulden, Zahlungen an Lieferanten des Heeres. Der junge Mann, der sie führt, hat Tinte an den Fingern und keine Lust mehr. Draußen, über ihm, schwillt der Lärm an. Er klappt die letzte Tafel zu.
Wir kennen seinen Namen: Quintus Horatius Flaccus, den wir als Horaz vom Faunusfest kennen. Es ist um 40 v. Chr., und Horaz ist noch kein Dichter, von dem man spricht. Er ist Schreiber bei den Quästoren, und die verwalten die Staatskasse Roms in den Kammern des Tempels des Saturn.
Als er hinaustritt, sind die Stufen voller Menschen. Oben zwischen den Säulen geschieht etwas, das jeden Römer stutzen lässt: Die Priester opfern mit unbedecktem Kopf. Bei fast jedem anderen Gott ziehen sie den Saum der Toga über das Haar, hier nicht. So opfert man „nach griechischem Brauch“, und so opfert man in Rom nur wenigen: Saturn hier, und dem Hercules am Großen Altar unten am Rindermarkt. Weihrauch zieht in Schwaden über das Forum, darunter der fette Rauch vom Altar. Drinnen im Halbdunkel schimmert der Gott, eine Figur aus Elfenbein, die Sichel in der Hand. Und heute ist er frei.
Ein Gott über der Staatskasse
Das Jahr über hält man Saturn mit einem Band aus Wolle gebunden. Am 17. Dezember wird es gelöst. Aus diesem Brauch, so Macrobius, stammt ein Sprichwort: „Die Götter haben wollene Füße.“ Sie kommen leise, man hört sie nicht. Und damit das Elfenbein in der feuchten Luft des Forums nicht reißt, ist die Figur innen mit Öl gefüllt. Das ist kein Ritus, sondern Konservierung. Ausgerechnet vor dem Gebäude mit den Münztruhen beginnt nun ein Fest, das die Stadt auf den Kopf stellt.
Wer war der Gott Saturn?
Saturn ist ein alter Gott Italiens, nach Varro der Gott der Saat. Später setzte man ihn dem griechischen Kronos gleich, dem Titanen, der seine Kinder verschlang, bis Zeus ihn stürzte. Die Römer erzählten weiter: Der gestürzte Gott sei nach Italien geflohen, habe sich dort versteckt und ein Goldenes Zeitalter regiert. Volle Felder ohne Pflug, keine Mauern, keine Schlösser. Unter ihm, so der Geschichtsschreiber Justin, habe niemand einem anderen gedient, und niemand habe etwas für sich allein besessen. Genau diese Welt spielt Rom an den Saturnalien nach, für ein paar Tage, direkt vor der Staatskasse.
Ein Tag, drei Tage, sieben Tage
Wie lange das Fest dauerte, darüber stritten schon die Römer. Ursprünglich war es ein einziger Tag. Augustus legte drei Tage fest, an denen die Gerichte ruhten, gefeiert wurde trotzdem länger. Caligula hängte einen weiteren Tag an und nannte ihn den Jugendtag. Martial spricht von fünf Saturntagen, und mit dem Markt der Tonfigürchen am Ende wurden es sieben. Ein Komödiendichter der Republik jubelt schon: „Endlich kommen die sieben Saturnalien!“ Seneca seufzt: „Einst war der Dezember ein Monat, jetzt ist er ein Jahr.“
Wein für die Sklaven auf dem Land
Weit draußen, auf einem Gut in Mittelitalien, steht ein Verwalter im Weinkeller und misst ab. Der Wein ist dünn und säuerlich, er riecht nach Most und nach dem Pech, mit dem man die Gefäße abdichtet. Die Menge stammt vom alten Cato, der sonst nicht für Großzügigkeit bekannt ist: Zu den Saturnalien und zu den Compitalia bekommt jeder Sklave zusammen rund elf Liter extra. Das ist kein Rollentausch und keine Freiheit, nur eine Ration. Es ist ein früher Beleg dafür, dass auch das Land Saturnalien feierte.
Io Saturnalia: Ein König durchs Los, ein Sklave mit Redefreiheit und ein Lied zu viel
Im Speisesaal auf dem Palatin brennen die Lampen schon lange. Es riecht nach Wein, der zu warm geworden ist, nach Lampenruß und nach gebratenem Fleisch, das keiner mehr isst. Die jungen Männer des Hofes liegen auf den Polstern und lachen zu laut. Jemand schüttelt den Becher mit den Losen. Wer gewinnt, ist König der Saturnalien und darf jedem am Tisch einen Befehl erteilen. Es ist Dezember 54 n. Chr., und das Los fällt auf den Kaiser. Nero ist siebzehn.
Seine ersten Befehle sind harmlos. Dann zeigt er auf Britannicus, dreizehn Jahre alt, den leiblichen Sohn des Kaisers Claudius. Nero ist nur der adoptierte. Steh auf. Tritt in die Mitte. Sing. Nero rechnet mit Gelächter. Der Junge ist kaum nüchterne Gastmähler gewohnt, geschweige denn betrunkene. Britannicus steht auf und singt, mit fester Stimme, ein Lied über einen Sohn, der aus dem Haus seines Vaters und von der Herrschaft vertrieben wurde. Niemand lacht. In der Nacht und im Wein verbergen die Gäste ihr Mitleid schlechter als sonst. Nero sieht es.
Wenige Wochen später sitzt Britannicus wieder bei Tisch. Der Vorkoster prüft seinen Trank, der ist zu heiß, Britannicus schiebt ihn zurück. Ein Diener gießt kaltes Wasser nach, und das Wasser kostet niemand mehr. Britannicus bricht zusammen. Nero erklärt den Gästen, das sei ein Anfall, wie er ihn seit seiner Kindheit kenne. Seine Schwester Octavia verzieht keine Miene. Sie hat längst gelernt, nichts zu zeigen. Britannicus stirbt vor seinem vierzehnten Geburtstag.
So geht das Spiel
Der König der Saturnalien wird ausgelost, nicht gewählt. Er kann jeden treffen, den Kaiser, den Gast oder den Jüngsten am Tisch. Der Philosoph Epiktet beschreibt, wie er regiert: „Du trink! Du misch den Wein! Du sing! Du geh! Du komm!“ Fünf Befehle, und alle gehorchen, weil es ein Spiel ist. Der Dichter Martial fasst die ganze Woche in einem Bild zusammen: In diesen Tagen regiert der Würfelbecher.
Die Dezemberfreiheit
Drei Generationen vor Nero, in einem Stadthaus in Rom. Aus der Küche zieht der Geruch von Lauch und Kichererbsen herüber, dem einfachen Essen, das der Hausherr gern lobt. In der Tür steht Davus und tritt von einem Fuß auf den anderen. Er ist Haussklave bei Horaz. Er deckt den Tisch, trägt die Schüsseln herein, füllt die Lampen nach und hört alles mit, was am Tisch gesagt wird. Heute will er selbst etwas sagen. Horaz merkt es und gibt ihm das Wort: „Nutze die Dezemberfreiheit, wie es die Vorfahren wollten: Sprich!“
Und Davus spricht. Horaz lobe das einfache Leben, das einfache Gemüse, und springe doch auf, sobald Maecenas am Abend nach ihm schicken lässt. Dann poltere er durchs Haus und rufe: „Bringt mir denn keiner schneller das Öl für die Lampe?“ Er schimpfe auf seine Diener und sei selbst ein Sklave seiner Launen.
Am Ende hat Horaz genug. Er droht Davus, ihn aus der Stadt zu verbannen, auf sein Gut in den Sabinerbergen. Dort arbeiten schon acht Knechte auf dem Feld, und Davus käme als neunter dazu. Statt der warmen Küche gäbe es nasse Erde an den Füßen, statt der Schüsseln die Hacke in der Hand, Blasen an den Fingern und einen krummen Rücken am Abend. Für einen Haussklaven war das eine gefürchtete Strafe. Darin liegt der Witz des Schlusses: Eben noch durfte Davus seinem Herrn die Meinung sagen, und mit einem Satz zeigt Horaz ihm, wer Herr bleibt. Die Dezemberfreiheit galt genau so lange, wie der Herr sie aushielt.
Wer zuerst isst
Und der große Rollentausch, bei dem die Herren ihre Sklaven bedienen? Den erzählen moderne Bücher gern, die römischen Quellen nicht. Sie sagen etwas Bescheideneres. Sklaven essen an diesem Tag mit ihren Herren, so steht es bei Seneca und bei einem alten Dichter, den Macrobius zitiert. Oder sie essen zuerst, und erst danach wird für den Hausherrn neu gedeckt. Das ist kein Umsturz. Es ist ein Tisch, an dem für ein paar Tage alle sitzen dürfen.
Saturnalien-Geschenke: Schrottwichteln beim Kaiser, Kerzen und Zweizeiler
Die Gäste liegen beim Kaiser zu Tisch, und ein Diener geht mit einem Korb voller Lose herum. Jeder zieht eines. Der Senator links bekommt ein Stück Gold. Sein Nachbar hält eine Feuerzange in der Hand, um sie ein Täfelchen mit einem Spruch, den man zweimal lesen sollte. Gelächter, dann das nächste Los: ein Schwamm. Später versteigert Augustus Gemälde, die mit der Rückseite zum Publikum stehen. Wer bietet, kauft blind, ein Meisterwerk oder eine Kritzelei. An anderen Saturnalien verschenkt er Kleider, Gold, Silber und alte Münzen aus fremden Königreichen. An diesen nicht. Was heute Schrottwichteln heißt, hat ein Kaiser schon vor zweitausend Jahren erfunden. Mindestens.
Tonfigürchen, Kerzen und Nüsse
Wer kein Kaiser ist, schenkt kleiner. Die typischen Saturnaliengeschenke sind Wachskerzen und Tonfigürchen, sigillaria, nach denen der letzte Festtag und ein ganzer Markt benannt sind. Dort drängen sich die Leute zwischen Ständen mit bemalten Figuren, und in einer Buchhandlung am Rand sitzt der Gelehrte Gellius mit einem Dichterfreund und sieht zu, wie der Buchhändler mit einem Besserwisser um ein einziges Wort in einer alten Handschrift streitet. Die Kinder bekommen Nüsse und spielen damit um die Wette. Ein harmloser Einsatz, meint Martial, und doch hat er schon manchem Jungen Prügel eingebracht. Mit den Neujahrsgeschenken, den Strenae, hat das alles noch nichts zu tun. Die kommen erst im Januar.
Martials Epigramme am Geschenk
Der Dichter Martial hat zu den Saturnalien zwei ganze Bücher geschrieben, voller Zweizeiler, die man einem Geschenk beilegt. Jeder sagt, was im Päckchen steckt, und macht einen Witz darüber. Zur Kerze etwa:
"Diese Kerze schenkt Dir Licht für die Nacht, denn Deinem Burschen hat man die Lampe geklaut."
Martial, Epigramme 14,42 (sinngemäß)
Das klingt praktisch und ist doch eine kleine Spitze, wie ein Geschenk, das mehr über den Beschenkten sagt als über den Schenkenden.
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Weitergereicht, vergessen, geangelt
Das Treppenhaus ist eng und dunkel, und es riecht nach Holzkohlenrauch und nach dem Abfall, den jemand im zweiten Stock vor die Tür gestellt hat. Martial wohnt oben, drei Treppen hoch, und hohe Treppen dazu, wie er selbst klagt. An diesem Morgen, dem ersten nach dem Fest, hört er Schritte. Schweres Stapfen, Keuchen, ein Fluch auf Syrisch. Dann stehen sie vor seiner Tür: acht große Träger, und jeder schleppt etwas. Schreibtafeln. Ein Bündel Zahnstocher. Einen Schwamm, eine Serviette, einen Becher. Einen Sack Bohnen, einen Korb Oliven, einen Krug Mostsirup. Absender ist ein Bekannter namens Umber, und Martial erkennt jedes Stück wieder. Es ist genau das, was Umber selbst zu den Saturnalien bekommen hat. Martial rechnet nach: Wert kaum dreißig Sesterze. Ein einziger Bursche mit fünf Pfund Silber in der Tasche hätte gereicht.
Schlimmer ist nur der Freund, der gar nichts schickt. Martial hat ihm etwas Kleines geschenkt, und nun sind die fünf Festtage vorbei, und nichts ist gekommen, kein Silber, kein Topf Fischsauce, kein Körbchen runzliger Oliven. Martial schreibt ihm ein Gedicht, und es schließt mit zwei Zeilen, die wie eine Ohrfeige klingen: „Andere täuschst Du mit Worten und freundlichem Gesicht. Für mich bist Du jetzt ein bekannter Heuchler.“
Und dann gibt es die Geschenke mit Hintergedanken. Manche Gaben, warnt Martial, sind wie Angelhaken: Man wirft sie dem reichen Freund hin, damit ein größerer Fisch zurückkommt.
Der Dichter Catull, gut hundert Jahre vor Martial, erlebt die umgekehrte Gemeinheit. Am Morgen der Saturnalien, „dem besten aller Tage“, wie er bitter schreibt, packt er das Geschenk seines Freundes Calvus aus: ein Buch voller schauerlich schlechter Gedichte. Catull schwört Rache. Sobald es hell wird, will er zu den Buchläden laufen, lauter Schund zusammenkaufen und ihn Calvus zurückschenken.
Die Hausordnung des Festes
Im Atrium eines reichen Hauses stapeln sich am ersten Festtag die Geschenke für die Klienten: gefaltetes Tuch, ein Krug Wein mit Wachssiegel, ein Säckchen, in dem Münzen klirren. Es riecht nach Bienenwachs von den Kerzen und nach dem Öl der Lampen, die seit dem Morgen brennen. Vor der Tür wartet ein Mann in einem abgewetzten Mantel, ein armer Gelehrter, der dem Hausherrn seit Jahren jeden Morgen die Aufwartung macht. Er hat nichts, was er zurückgeben könnte. Doch er weiß, was die Regeln erlauben. Unter dem Arm trägt er ein altes Buch, die Rolle an den Rändern ausgefranst, und legt es auf den Stapel.
Die Regeln hat ein Spötter aufgeschrieben: Lukian, ein Grieche aus Syrien, im 2. Jahrhundert. Er lässt Saturn persönlich verkünden, wie man diese Woche feiert. Wer nichts erwidern kann, schickt als Gelehrter ein altes Buch, sonst einen Kranz oder ein paar Körner Weihrauch. Die Reichen schicken den Armen Geschenke und erlassen armen Freunden die Schulden. Beim Essen steht vor jedem derselbe Wein, jeder bekommt dieselbe Portion, und die Diener bevorzugen niemanden. Gespielt wird nur um Nüsse.
Liest man das heute, klingt es wie die Abmachung vor dem Familienfest: Jeder bringt etwas mit, keiner rechnet nach, über Geld wird nicht gesprochen. Lukian hat es mit einem Augenzwinkern geschrieben. In seinem Text beschweren sich die Armen in Briefen bei Saturn über ihre knauserigen Gönner, und die Reichen schreiben zurück, die Armen seien undankbar. Dass sich die Reichen an die Hausordnung hielten, glaubte Lukian wohl selbst nicht.
19. Dezember: Opalia, das Fest der Göttin, zu der man sich setzt
Wer in Rom zu einem Gott betet, steht. Er hebt die Hände mit den Handflächen nach oben, den Blick zum Himmel. Heute nicht. Eine alte Frau lässt sich ächzend auf den Boden nieder, dann ihr Enkel, dann die Nachbarn. Sie spüren die Kälte durch den Mantel. Die Frau schiebt die Finger in die Erde, bis Krümel unter den Nägeln hängen, und murmelt ihre Bitte nach unten statt nach oben. Es riecht nach feuchtem Lehm, irgendwo bellt ein Hund, dann ist es still. So betet man zu Ops.
Wer war die Göttin Ops?
Am Abend steht dieselbe Frau in ihrer Vorratskammer. Das Licht der Lampe fällt auf die Krüge: Spelz, Bohnen, eingelegte Oliven, ein Topf Honig, an dem die Finger kleben bleiben. Sie klopft gegen den Ölkrug und hört am Klang, dass er noch halb voll ist. Das alles ist Ops. Die Göttin Ops ist der Segen, den die Erde schenkt, und ihr Name steckt in opes, dem lateinischen Wort für Vermögen, und noch in unserem „opulent“. Weil sie fast dasselbe ist wie die Erde selbst, legt man beim Gebet die Hand auf den Boden. Sie gilt als Gattin des Saturn, und wie eng die beiden zusammengehören, verrät schon der Kalender. Im August hat Ops ein zweites Fest, versteckt in einem Raum der Regia, den nur Vestalinnen und ein Priester des Staates betreten dürfen. Davon erzählt unser August-Beitrag.
Ein Schatz im Tempel der Ops
Auf dem Kapitol, im Tempel der Göttin, klirrt es. Zu Caesars Zeit lagert dort ein Vermögen in Truhen, siebenhundert Millionen Sesterze. Dann kommen die Iden des März 44 v. Chr. Caesar liegt tot in der Sitzung des Senats, die Stadt hält den Atem an. Binnen zwei Wochen, so wird Cicero es Antonius später vorwerfen, schleppen Sklaven die Truhen aus dem Tempel, Fackeln flackern auf den Stufen, das Metall schlägt gegen die Tragstangen, und das Geld wandert in die Hand von Caesars Mitkonsul Marcus Antonius. Monate später sitzt Cicero bei Lampenlicht über seiner Streitschrift gegen Antonius, der Griffel kratzt, und er schreibt: „Wo sind die siebenhundert Millionen, die im Tempel der Ops verbucht waren?“ Dann rechnet er nach: An den Iden des März hatte Antonius vierzig Millionen Sesterze Schulden. Am ersten April hatte er keine mehr. Die Göttin des Reichtums hat Antonius reich gemacht.
21. Dezember: Angerona, die Göttin mit dem versiegelten Mund und der geheime Name Roms
Draußen ist Rom außer Rand und Band. Es ist der fünfte Tag der Saturnalien, auf den Straßen grölen sie „Io Saturnalia!“, Würfel klappern auf den Tischen der Garküchen, irgendwo zerspringt ein Krug, und jemand lacht zu laut. Ein Mann zieht seine kleine Tochter an der Hand durch eine niedrige Tür, und mit einem Schlag ist der Lärm gedämpft, als hätte jemand ein dickes Tuch über die Stadt gelegt.
Das Mädchen braucht einen Moment, bis sich seine Augen an das Halbdunkel gewöhnt haben. Vorne stehen Priester, ernst und schweigend. Auf dem Altar steht eine Frauenfigur, und mit ihr stimmt etwas nicht. Ein Band liegt quer über ihrem Mund, fest verschnürt, und darauf sitzt ein Siegel, wie auf einem Brief, den niemand öffnen soll. Das Mädchen zupft den Vater am Ärmel und fragt, viel zu laut für diesen Raum: „Warum darf die Frau nicht reden?“ Der Vater legt ihr sanft die Hand auf den Mund. Einer der Priester dreht sich um, und für einen Augenblick sieht er aus wie die Statue.
Die Frau auf dem Altar ist Angerona. Am 21. Dezember, am Fest der Divalia, opfern ihr die Priester Roms. Und um zu verstehen, warum ihr Mund versiegelt ist, braucht man zwei Geheimnisse.
Der Name, den niemand aussprechen darf
Das erste Geheimnis ist ein Name. Jeder Römer kennt den Namen seiner Stadt, Roma. Doch die Römer glaubten, ihre Stadt habe noch einen zweiten, verborgenen Namen, den nur wenige kannten und den niemand laut sagen durfte. Wer es dennoch tat, verletzte ein heiliges Gebot.
Einer tat es. Quintus Valerius Soranus war ein Mann der Bücher, Dichter, Sprachforscher, so gelehrt, dass Cicero ihn noch Jahrzehnte später rühmte. Er kannte die alten Wörter, die alten Gebete, die alten Geheimnisse. Und er sprach den geheimen Namen Roms aus. Plinius, der davon berichtet, macht es kurz: Soranus habe bald darauf dafür gebüßt. Ein späterer Autor sagt deutlicher, es habe ihn das Leben gekostet.
Den Namen selbst kennen wir bis heute nicht. Ein Gelehrter des sechsten Jahrhunderts, Johannes Lydus, behauptet, Rom habe drei Namen gehabt, und der Name für die Eingeweihten sei Amor gewesen, die Liebe. Dass Amor zugleich Roma rückwärts gelesen ist, hat seitdem viele Rätselfreunde beschäftigt. Ob Lydus mehr wusste als sie, weiß niemand.
Warum eine Stadt ihren Namen überhaupt versteckt, liegt auf der Hand, wenn man unseren September kennt: Dort wirbt Rom der Stadt Veji ihre Schutzgöttin Juno ab. Was Rom anderen antat, fürchtete es für sich selbst. Wer den wahren Namen einer Stadt kennt, kann ihren Schutzgott zu sich herüberrufen.
Gleich nach der Geschichte von Soranus erzählt Plinius von einer Göttin, deren Bild einen verbundenen und versiegelten Mund hat: von Angerona. Und er sagt selbst, warum er beides nebeneinanderstellt: Der Kult der schweigenden Göttin sei vor allem um dieses Schweigens willen eingerichtet worden.
Als Rom der Hals zugeschnürt war
Das zweite Geheimnis steckt im Namen der Göttin selbst. Vor langer Zeit, so erzählten die Römer, ging eine Krankheit durch die Stadt, die den Menschen den Hals zuschnürte. Die Kehle schwoll an, jeder Schluck brannte, jeder Atemzug pfiff. In den Häusern saßen Mütter an den Lagern ihrer Kinder und lauschten auf das Röcheln. Die Römer nannten diese Krankheit angina, die Enge. Sie taten der Göttin ein Gelübde, und die Krankheit verschwand.
Das Wort kennst Du. Wer heute mit dicken Mandeln und brennendem Hals zum Arzt geht, hört oft genau dieses Wort: Angina. Und wenn es jemandem in der Brust eng wird, spricht der Arzt von Angina pectoris, wörtlich der Enge der Brust. Mit derselben Enge hängt ein Wort zusammen, das sich noch näher anfühlt: angor, die Beklemmung, die Angst. Ein römischer Gelehrter erklärt den Namen der Göttin genau so: Angerona vertreibe, wenn man sie gnädig stimmt, die Ängste und die Sorgen. Auch unser deutsches Wort „Angst“ stammt aus dieser Familie. Es ist das Gefühl, wenn es eng wird.
Schweigen im Haus der Lust
Bleibt die Frage des Mädchens. Warum darf die Frau nicht reden? Die Antwort steckt in dem Raum, in dem sie steht. Die kleine Kapelle gehört nicht Angerona. Sie gehört Volupia, der Göttin der Lust und des Vergnügens. Ihr Name lebt in voluptas weiter, der Freude, dem Genuss.
Ein römischer Rechtsgelehrter namens Masurius Sabinus hat versucht, dieses seltsame Paar zu erklären: die Göttin mit dem verschlossenen Mund auf dem Altar der Göttin der Freude. Seine Antwort ist schlicht und ein bisschen tröstlich. Wer seine Schmerzen und seine Ängste nicht hinausschreit, sondern still trägt, der kommt mit Geduld am Ende zur Freude. Erst das Schweigen, dann das Glück.
Das Mädchen versteht davon an diesem Tag nichts. Es ist froh, als die Tür wieder aufgeht und der Lärm der Saturnalien zurückkommt, die Würfel, das Gelächter, die Rufe. Mitten in der Woche, in der ganz Rom schreit, steht in einer kleinen Kapelle eine Göttin, die schweigt.
23. Dezember: Larentalia, Acca Larentia und die Wölfin, die keine war
Im Velabrum schreien die Händler schon am Morgen. Ein Bäcker zieht Brote aus dem Ofen und ruft seine Preise über die Gasse, nebenan hackt ein Metzger mit dumpfen Schlägen auf einen Schweinerücken, und zwischen den Ständen schieben sich Leute mit Körben, Kindern und Hunden. Der Boden ist feucht, das Velabrum liegt tief zwischen Palatin und Kapitol, wo früher Sumpf war und bei Hochwasser der Tiber hereindrückt. Dann wird es plötzlich ruhig. Die Menge weicht zurück, denn ein Priester geht hindurch, mit spitzer Kappe und schwerem Mantel, der Flamen des Quirinus. Er geht zu einem Grab.
Hier liegt, so glaubten die Römer, Acca Larentia begraben, und an ihren Larentalien bringt ihr der Priester jedes Jahr am 23. Dezember ein Opfer für die Toten. Wer diese Frau war, darüber erzählten die Römer mindestens drei Geschichten. Jede ist für sich bemerkenswert.
Ein Tempelwärter würfelt mit Hercules
Die erste Geschichte spielt in einem leeren Tempel. Es ist Festtag, die Stadt ist draußen unterwegs, und drinnen hallt jeder Schritt von den Steinplatten wider. Der Tempelwärter des Hercules hat nichts zu tun. Er fegt ein bisschen, er gähnt, er setzt sich auf die Stufen vor dem Götterbild. Und dann kommt ihm eine verrückte Idee: Er fordert den Gott zu einem Würfelspiel heraus.
Er legt die Bedingungen laut fest, damit der Gott sie hört. Gewinnt er, zahlt die Opferkasse des Tempels ihm ein Festmahl und eine Frau für die Nacht. Verliert er, richtet er Hercules dasselbe aus eigener Tasche aus. Dann wirft er mit der einen Hand für sich und mit der anderen für den Gott. Die Würfel klackern über den Stein, rollen aus, bleiben liegen. Er wirft noch einmal, und noch einmal. Hercules gewinnt.
Der Wärter hält Wort, denn mit einem Gott handelt man nicht. Am Abend trägt er ein Mahl in den Tempel, es duftet nach gebratenem Fleisch und frischem Brot, ein Krug Wein steht daneben. Und er holt eine Frau, die in ganz Rom bekannt ist, eine Kurtisane namens Acca Larentia. Er schließt sie mit dem Essen im Tempel ein und dreht den Schlüssel um.
Am Morgen tritt Larentia blinzelnd ins Licht. Sie erzählt, der Gott habe ihr in der Nacht einen Rat gegeben: Sie solle den ersten Mann nehmen, der ihr auf der Straße begegne, und ihn nicht mehr loslassen. Der erste Mann ist ein reicher Römer namens Tarutius. Er verliebt sich, er heiratet sie, und als er stirbt, hinterlässt er ihr sein ganzes Vermögen, Häuser, Geld und weite Äcker vor der Stadt.
Larentia lebt lange und reich. Als sie stirbt, setzt sie das römische Volk als Erben ihrer Äcker ein. Zum Dank begräbt Rom sie im Velabrum und ehrt sie jedes Jahr mit einem Opfer. Cato kennt die Äcker noch beim Namen: Turax, Semurium, Lintirium, Solinium. Das Semurium lag vor den Toren und gehörte noch zu Ciceros Zeit dem Staat. Jahrhundertelang bewirtschaftete Rom das Erbe einer Kurtisane. Ein Würfelspiel aus Langeweile hat der Stadt ein Stück Land eingebracht, und die Würfel liegen in diesen Dezembertagen ohnehin auf jedem Tisch.
Die Amme der Zwillinge
Die zweite Geschichte führt hinaus aufs Land, zu den Hirtenhütten am Tiber. Die Hütten sind aus Lehm und Schilf, drinnen riecht es nach Rauch, nach nassem Fell und nach Schafsmilch, die auf dem Feuer warm wird. Eines Abends kommt der Hirte Faustulus nach Hause und hat zwei Säuglinge im Arm, die jemand am Ufer ausgesetzt hat. Seine Frau nimmt sie ihm ab, wickelt sie in ein warmes Tuch und legt sie an die Brust. Diese Frau ist Acca Larentia, und die beiden Kinder heißen Romulus und Remus.
Ein römischer Rechtsgelehrter erzählt die Geschichte weiter, derselbe Masurius Sabinus, der die schweigende Angerona erklärt hat. Larentia habe zwölf eigene Söhne gehabt, laute, hungrige Hirtenjungen. Einer von ihnen starb. Und an seiner Stelle trat Romulus in die Reihe der Brüder, als zwölfter.
Aus diesen zwölf Brüdern, so die Legende, entstand eine der ältesten Priesterschaften Roms: die Arvalbrüder, die „Brüder vom Acker“. Zwölf Männer aus vornehmen Familien, die jedes Jahr im Mai in einem heiligen Hain vor der Stadt für gute Ernten beteten, mit Ährenkränzen auf dem Kopf und einem Lied, das so alt war, dass es sich wie eine Fremdsprache anhörte. Bis in die Kaiserzeit taten sie das, zwölf an der Zahl, wie die Söhne der Larentia.
Eine Wölfin, die keine war
Die dritte Geschichte stellt die zweite auf den Kopf. Jeder Römer kennt das Bild: Eine Wölfin findet die Zwillinge am Ufer, legt sich zu ihnen und säugt sie mit ihrer Milch. Livius erzählt diese Sage ausführlich. Und dann fügt er, beinahe beiläufig, einen Satz hinzu, der alles ändert.
Manche, schreibt er, meinten, die Sache sei ganz anders gewesen. Larentia sei bei den Hirten lupa genannt worden, weil sie sich für Geld hingab. Und lupa bedeutet im Lateinischen beides: die Wölfin und die Dirne. Man sieht die Hirten vor sich, abends am Feuer, die Hände über der Glut, wie sie grinsend über die Frau des Faustulus reden, die „Wölfin“. Aus dem Spott am Lagerfeuer wäre dann die heilige Wölfin der Gründungssage geworden.
Welche Geschichte stimmt, wusste schon Livius nicht. An ihrem Grab im Velabrum steht am 23. Dezember der Flamen des Quirinus und opfert. Ob Tier, Hirtenfrau oder Kurtisane, und Plutarch meint sogar, es seien zwei Frauen mit demselben Namen gewesen: Am Anfang Roms steht eine, die zwei fremde Kinder rettet.
25. Dezember: Sol Invictus, der Schatten der Wintersonnenwende und die Tage des Eisvogels
Mittag auf dem Marsfeld, irgendwann unter Augustus. Die Sonne steht so tief, dass sie kaum über die Dächer reicht, und ihr Licht ist blass und kalt. Ein Junge friert in seiner Tunika und stampft mit den Füßen, während sein Vater auf den Boden zeigt. Vor ihnen ragt der Obelisk des Augustus auf, den Du aus unserem September kennst. Im September erzählt sein Schatten vom Geburtstag des Kaisers. Heute erzählt er etwas anderes. Er kriecht über die steinernen Platten, Linie um Linie, und erreicht am Mittag das Ende des Pflasters. Weiter geht er nicht. Augustus, so Plinius, hat das Pflaster genau so lang anlegen lassen wie diesen einen Schatten. Es ist der 25. Dezember, die Bruma, der Tag der Wintersonnenwende, von Varro erklärt als brevissimus, der kurze Tag. Von morgen an wird der Schatten wieder kürzer.
Lange hat das Gerät nicht gestimmt. Schon Plinius klagt, der Schatten treffe seit dreißig Jahren nicht mehr, und rätselt, ob der Boden nachgegeben hat oder ein Erdbeben den Stein verrückt hat.
Ein Buch für Valentinus
Gut dreihundertfünfzig Jahre nach Augustus, im Jahr 354, schlägt ein vornehmer Römer namens Valentinus ein kostbares Buch auf. Es ist kein Rollbuch, sondern ein gebundener Codex mit Seiten, die man umblättert. Geschrieben hat ihn Furius Dionysius Filocalus, dessen Schrift später Papst Damasus für seine Inschriften wählte. Auf der ersten Seite steht ein Glückwunsch an den Besitzer. Darin: Listen der Konsuln, der Stadtpräfekten und der Bischöfe von Rom, ein Verzeichnis der Märtyrer und ein Kalender mit einem Bild für jeden Monat.
Valentinus blättert zum Dezember. Auf dem Bild für den Monat steht ein Sklave an einem Spieltisch, eine Fackel in der Hand, auf dem Tisch liegen Würfel und ein Würfelturm, wie ihn Martial als Saturnaliengeschenk bedichtet hat. Darunter zwei Verse: Der Dezember bringt die goldenen Feste des Saturn zurück, und Du, Sklave, darfst jetzt mit Deinem Herrn spielen.
Beim 25. steht ein kurzer Eintrag: N INVICTI CM XXX, der Geburtstag des Unbesiegten, dreißig Wagenrennen im Circus. Gemeint ist der Sonnengott, Sol Invictus. An anderer Stelle im selben Buch, in der Liste der christlichen Gedenktage, steht beim selben Datum ein anderer Satz: „Christus geboren in Bethlehem in Judäa.“ Zwei Geburtstage am selben Tag, im selben Buch, für denselben Leser. Einen älteren sicheren Beleg für Weihnachten am 25. Dezember gibt es nicht. Was das bedeutet, klären wir im nächsten Abschnitt.
Ein unbesiegter Gott aus dem Osten
Der Sonnengott im Kalender des Valentinus hat einen Kaiser hinter sich. Im Jahr 274 zieht Aurelian im Triumph durch Rom. Vor seinem Wagen geht Zenobia, die besiegte Königin von Palmyra, Hände und Füße in goldenen Fesseln, so behängt mit Edelsteinen, dass sie immer wieder stehenbleibt. Die goldene Kette von ihrem Hals trägt ein persischer Spaßmacher vor ihr her. Hinter ihr schwanken Wagen voller Beute aus dem Osten. Mit diesem Gold baut Aurelian dem Sol Invictus, der „unbesiegten Sonne“, an der Via Lata, am Rand des Marsfelds, einen prächtigen Tempel und gibt ihm eigene Priester aus vornehmen Familien.
An welchem Tag dieser Tempel geweiht wurde, sagt keine Quelle. Viele Bücher behaupten, es sei der 25. Dezember gewesen. Belegt ist das nicht. Der erste Kalender, der den Geburtstag des Unbesiegten auf den 25. Dezember legt, ist der Kalender des Valentinus, achtzig Jahre nach Aurelian.
Dreißig Rennen für die Sonne
Am 25. Dezember ist der Circus Maximus schon in der Morgendämmerung voll. Weit über hunderttausend Menschen drängen sich auf den Rängen, in dicke Mäntel gewickelt, ein Kissen unter sich, damit der Stein nicht so kalt ist. Händler schieben sich durch die Reihen und verkaufen geröstete Kichererbsen und Nüsse, noch warm aus der Pfanne. Von unten zieht der Geruch von Pferdemist und feuchtem Sand herauf. In den zwölf Startboxen scharren die Pferde, vier vor jedem Wagen, und schnauben weiße Wolken in die kalte Luft. Dann lässt der Spielgeber das weiße Tuch fallen, die Gitter schlagen auf, und das Brüllen rollt über das ganze Tal zwischen Palatin und Aventin.
Dreißig Rennen verzeichnet der Kalender des Valentinus für diesen Tag. An den meisten anderen Renntagen des Jahres stehen dort vierundzwanzig. Der Geburtstag des Unbesiegten bekommt also mehr als üblich, und das an einem Tag, an dem es früh dunkel wird. Die Sonne steht Ende Dezember kaum neun Stunden über Rom. Jedes Rennen geht über sieben Runden, dazwischen wird der Sand geharkt und das nächste Gespann in die Box geführt. Wer alle dreißig sehen will, sitzt vom ersten bis zum letzten Licht auf den Rängen.
Warum feiert man die Sonne mit Wagenrennen? Für die Römer war der Circus selbst ein Bild des Sonnenjahres. Mitten auf der Trennmauer der Rennbahn stand ein Obelisk, den Augustus aus Ägypten geholt und, wie den auf dem Marsfeld, der Sonne geweiht hatte. Der christliche Schriftsteller Tertullian schreibt, der Circus sei vor allem dem Sonnengott geweiht. Und Cassiodor erklärt im sechsten Jahrhundert die ganze Bahn als Kalender: Die zwölf Startboxen stehen für die zwölf Zeichen des Tierkreises, also für das Jahr, die vier Farben der Rennställe für die vier Jahreszeiten, die sieben Runden für die sieben Tage der Woche und die vierundzwanzig Rennen eines gewöhnlichen Tages für die Stunden von Tag und Nacht. Und die vier Pferde vor jedem Wagen, sagt Cassiodor, sind die Sonne selbst. Am Geburtstag der Sonne fahren die Wagen also im Kreis durch ein Abbild der Zeit, über die dieser Gott herrscht.
Den Obelisken aus dem Circus kannst Du heute noch sehen: Seit 1589 steht er mitten auf der Piazza del Popolo in Rom. Wie ein Wagenrennen ablief, mit Rennställen, Startgittern und Wetten, erzählt unser September.
Eine Frau, die über dem Meer brütet
Ceyx ist König von Trachis am Fuß des Oita, und eines Tages will er übers Meer zum Orakel des Apollo. Seine Frau Alkyone fleht ihn an zu bleiben, sie ist die Tochter des Windgottes Aeolus und weiß, was die Winde anrichten können. Ceyx fährt trotzdem. Draußen auf See bricht ein Sturm los, die Planken krachen, das Wasser steht schwarz über dem Deck, und Ceyx ertrinkt mit dem Namen seiner Frau auf den Lippen.
Alkyone wartet am Ufer. Tag für Tag webt sie an einem Gewand für seine Rückkehr und betet für ihn. Dann treibt eines Morgens ein Körper auf die Küste zu. Sie erkennt ihn, stürzt sich ins Wasser, und mitten im Sprung wachsen ihr Federn. Auch Ceyx erwacht als Vogel. Die beiden werden zu Eisvögeln, blau schillernd über den Wellen, und bleiben ein Paar.
Und jedes Jahr, mitten im Winter, baut Alkyone ihr Nest auf den Wellen. Sieben stille Tage lang brütet sie, und ihr Vater Aeolus sperrt so lange alle Winde ein, damit seine Enkel sicher schlüpfen. Die Ruhe auf dem Meer, die der November mit Plinius beschrieben hat, ist bei Ovid ein Geschenk des Großvaters. Mitten in der Woche der Wintersonnenwende hält ein Gott den Atem an, damit eine Witwe ihre Kinder ausbrüten kann.
Saturnalien und Weihnachten: Hat Weihnachten einen heidnischen Ursprung?
Zwischen den Jahren, ein Spieleabend. Der Esstisch ist ausgezogen, das Spielbrett nimmt die Hälfte ein, daneben eine Schale mit Mandarinen, deren Schalen sich auf einem Teller türmen und den ganzen Raum nach Zitrus riechen lassen. Die Würfel poltern über das Holz, jemand flucht über eine Drei, der Hund liegt unter dem Tisch und hofft auf Krümel. Dann ist die Tochter dran, sie zieht eine Quizkarte und liest vor: „Stimmt es, dass Weihnachten von einem römischen Fest abstammt?“
„Klar“, sagt der Opa, ohne aufzusehen, und schüttelt schon die Würfel. „Haben die Christen alles von den Römern geklaut.“ Die Mutter zweifelt, die Tochter zückt das Handy, und für einen Moment ruht das Spiel. Ganz unrecht hat der Opa nicht. Ganz recht auch nicht. Die Wahrheit ist schöner: Die beiden Feste sind sich in Rom begegnet, und man kann den Ort noch zeigen. Und die Würfel, die gerade über den Tisch rollen, hätten jedem Römer im Dezember gefallen.
Der Ort liegt in einem Buch. Im Kalender, den der Schönschreiber Filocalus im Jahr 354 für den Römer Valentinus anfertigte, steht beim 25. Dezember der Geburtstag des Sonnengottes, und an anderer Stelle im selben Buch steht beim selben Tag: „Christus geboren in Bethlehem in Judäa.“ Ein Leser, ein Datum, zwei Feste. Hier trifft das alte Rom das neue.
| Was die Feste verbindet | Was die Quellen sagen | Wie eng die Verbindung ist |
|---|---|---|
| Derselbe Tag im selben Buch | Der Kalender von 354 nennt am 25. Dezember den Geburtstag des Sonnengottes Sol Invictus und, an anderer Stelle, die Geburt Christi. | Direkt belegt, Seite an Seite |
| Ein Fest um die Wintersonnenwende | Im Kalender Caesars lag die Wintersonnenwende am 25. Dezember. Die Saturnalien feierte man eine Woche davor, ab dem 17. Dezember. | Dieselbe Jahreszeit, nicht derselbe Tag |
| Licht in der dunklen Zeit | Wachskerzen waren ein übliches Geschenk zu den Saturnalien, und Macrobius deutet sie als Zeichen dafür, dass Saturn die Menschen aus dem Dunkel ins Licht geführt hat. Den Sonnengott feierte man an dem Tag, an dem das Licht zurückkehrt, und Augustinus sagt dasselbe über Weihnachten: der Tag, an dem der Tag zu wachsen beginnt. | Dasselbe Bild auf beiden Seiten, schon in der Antike |
| Geschenke für Freunde und Familie | Zu den Saturnalien schenkte man Kerzen, Tonfiguren und Kleinigkeiten, oft mit einem witzigen Zweizeiler, wie sie Martial schrieb. | Verwandter Brauch, keine nachweisbare Abstammung |
| Ein Gruß zum Geschenk | Martials Begleitverse sagen in zwei Zeilen, was im Päckchen steckt, und machen einen Scherz dazu. | Vorfahr im Geist jeder Weihnachtskarte |
| Gemeinsam essen | An den Saturnalien saßen Herren und Sklaven an einem Tisch, mit demselben Wein und gleichen Portionen. | Verwandt im Geist |
| An die Armen denken | Nach Lukian sollten die Reichen den Armen Geschenke schicken und ihnen Schulden erlassen. | Verwandt im Geist |
| Ein Fest für die Kinder | Die Kinder bekamen Nüsse und spielten damit um die Wette, der Lehrer hatte frei. | Ähnliches Bild |
| Ein paar Tage andere Regeln | Für die Festtage galten andere Gesetze: Würfeln war erlaubt, ein ausgeloster König gab die Befehle, und Sklaven durften ihre Meinung sagen. | Ähnliches Gefühl, andere Form |
Was sich nicht halten lässt
Ein paar Behauptungen geistern trotzdem durch jede Weihnachtsrunde, und sie halten der Prüfung nicht stand. Die Saturnalien lagen nicht am 25. Dezember, sie endeten spätestens am 23. Dass Kaiser Aurelian seinen Sonnentempel am 25. Dezember weihte, ist nirgends überliefert. Einen Geburtstag des Gottes Mithras nennt keine antike Quelle, der Irrtum entsteht, weil Mithras auf Inschriften auch Sol Invictus heißt. Grüne Zweige an den Türen gehören zum römischen Neujahr und nicht zu den Saturnalien. Und dass die Herren ihre Sklaven bedienten, steht in keinem römischen Text. Die Sklaven aßen mit ihnen oder zuerst.
Zwei Erklärungen für den 25. Dezember
Warum Christen die Geburt Jesu auf den 25. Dezember legten, darüber streiten Gelehrte bis heute. Die einen sagen: Rom feierte an diesem Tag die unbesiegte Sonne, und die Christen setzten Christus an ihre Stelle, die „Sonne der Gerechtigkeit“, wie Christen ein Wort des Propheten Maleachi auf ihn bezogen. Die anderen sagen: Die Christen haben gerechnet. Für viele frühe Theologen starb Jesus an einem 25. März, und am selben Tag, so glaubten sie, habe auch sein Leben im Mutterleib begonnen. Neun Monate später ist es der 25. Dezember. Manche Forscher drehen den Spieß sogar um und halten es für möglich, dass das Sonnenfest erst auf diesen Tag rückte, als die Christen ihn schon feierten.
Welche Seite recht hat, ist offen. Ein Bischof um das Jahr 400, Augustinus, sagt es ohne Umschweife: Christus habe den Tag gewählt, an dem der Tag zu wachsen beginnt. Der Opa darf also weiterwürfeln, mit einer Korrektur und einer guten Geschichte. Weihnachten ist kein umgetauftes Römerfest. Es ist ein Fest, das in Rom aufgewachsen ist, mitten im Winter, zwischen Geschenken, Würfeln und einem gedeckten Tisch, und man merkt ihm seine Nachbarschaft bis heute an.
Fazit: Der Morgen, an dem Rom den Hut wieder absetzt
Der Morgen nach dem Fest ist grau und still. In der Küche riecht es nach kaltem Rauch und nach verschüttetem Wein, der in den Ritzen des Bodens klebt. Felix stellt den Würfelbecher zurück ins Regal, ganz nach hinten, wo er bis zum nächsten Dezember stehen wird. Die Filzkappe liegt zusammengefaltet auf der Truhe. Draußen auf der Gasse rennt ein Junge vorbei, er hat seine Nüsse liegen lassen, denn der Lehrer ruft, laut und ungeduldig, die Schule hat wieder begonnen. Aus dem Hinterzimmer einer Garküche, wo es nach Fett und saurem Wein riecht, zerren zwei Männer einen Würfelspieler, den das Klappern seines eigenen Bechers verraten hat. Er ist noch nass vom Wein und fleht den Ädil an. Gestern hat der Ädil weggesehen. Heute nicht mehr.
Eine solche Garküche hieß in Rom popina: ein enger Raum zur Straße hin, ein gemauerter Tresen mit eingelassenen Töpfen, billiges Essen, Wein aus dem Krug, und im Hinterzimmer wurde gewürfelt. Horaz nennt sie die fettige popina, und Juvenal lässt dort einen Senator zwischen Matrosen, Dieben und entlaufenen Sklaven sitzen. Anständige Leute ließen sich dort ungern sehen. Wer ein Bett für die Nacht brauchte, ging in eine caupona, ein Wirtshaus, das oft auch Zimmer hatte. Und die taberna war der Laden an der Straße, der Brot, Öl oder Wein verkaufte, von ihr kommt unser Wort „Taverne“.
So beschreibt Martial das Ende der Saturnalien. Und im Tempel auf dem Forum, so darf man sich vorstellen, legt man dem Gott sein Wollband wieder an.
Eine Woche Probe
Der November hat gezeigt, wie man in Rom dazugehörte: Schritt für Schritt, mit einem Stuhl, einem Hut und einer Tür, die nur einen Spalt offen stand. Der Dezember macht etwas anderes. Er stößt die Tür für ein paar Tage ganz auf. Jeder trägt den Hut des Freigelassenen, jeder würfelt, jeder kann König werden, und der Sklave darf seinem Herrn die Meinung sagen. Das ist kein Umsturz. Es ist eine Probe für eine Welt, die es nach der Sage einmal gab, unter Saturn, als niemand einem anderen gehörte. Rom probt sie jedes Jahr, eine Woche lang, mit vollem Bauch und lautem Gelächter. Und dann räumt es die Würfel wieder weg.
Ein Spiegel für heute
Wir kennen diese Tage. Die Weihnachtsfeier im Büro, auf der die Chefin neben dem Praktikanten sitzt und er nach dem dritten Glas sagt, was alle denken. Das Wichteln mit Geschenken, über die man am nächsten Tag lacht. Die stille Zeit zwischen den Jahren, in der niemand so recht weiß, welcher Wochentag ist. Auch wir gönnen uns im Dezember ein paar Tage, an denen andere Regeln gelten. Der Unterschied ist, dass die Römer es offen aussprachen. Sie wussten, dass die Woche endet, und gerade deshalb feierten sie so laut.
Was Galla bekommt
Martial hat in diesem Jahr kein Geschenk von seiner Bekannten Galla bekommen, gar keins, nicht einmal ein kleineres als sonst. Er schreibt ihr ein Gedicht darüber und schließt mit einer Drohung, die er sich gut überlegt hat: Am ersten März feiern die Frauen ihre eigenen Saturnalien, die Matronalia, an denen sie beschenkt werden. Dann bekommt Galla von ihm genau das zurück, was sie ihm geschickt hat. Nichts.
Der Kalender dreht sich weiter. Saturn steht wieder gebunden in seinem Tempel, die Würfel liegen im Regal, und die Nächte werden kürzer. Die Götter haben wollene Füße, sagten die Römer, man hört sie nicht kommen. Und der nächste steht schon leise in der Tür, mit zwei Gesichtern: Janus, der Gott des Januar.
Was vom römischen Dezember blieb
Ein Geschenk und zwei Zeilen dazu
Damals. Am Morgen der Saturnalien klopft es an der Tür einer Mietwohnung im dritten Stock. Draußen steht der Sklave eines Freundes, noch außer Atem von der Treppe, im Arm ein Körbchen. Darin liegen ein Figürchen aus Ton, das sich kühl und rau in der Hand anfühlt, ein paar klebrige Datteln und ein Krug eingekochter Most, der süß nach Trauben riecht. Obenauf steckt ein Täfelchen mit zwei Zeilen. Solche Verse lieferte der Dichter Martial gleich buchweise: In den Xenia und den Apophoreta gehört zu jedem Geschenk ein Zweizeiler, mal witzig, mal frech, mal so spitz, dass der Beschenkte schluckt.
Heute. Am Küchentisch knistert das Geschenkpapier, das Klebeband klebt überall da wo es nicht soll, und Du kaust am Stift, weil auf das Kärtchen noch ein Spruch soll, kurz und mit Witz. Genau an dieser Stelle saß Martial vor zweitausend Jahren. Die gedruckte Weihnachtskarte kam erst im 19. Jahrhundert auf, und eine gerade Linie von Martial zu ihr gibt es nicht. Der Moment mit dem Stift in der Hand ist derselbe. Was sonst auf dem römischen Gabentisch lag, steht bei den Geschenken.
Licht im kurzen Tag
Damals. Im Dezember wird es in Rom am späten Nachmittag dunkel. In den Wohnungen flackern dann die Kerzen, die man sich zu den Saturnalien geschenkt hat, cerei, dick und weich, und das warme Wachs riecht nach Honig. Macrobius erklärt den Brauch so: Saturn habe die Menschen aus einem dunklen, rohen Leben ins Licht geführt. Und am 25. Dezember feiert Rom den Geburtstag des Unbesiegten Sonnengottes, Sol Invictus, mit dreißig Wagenrennen.
Heute. Lichterketten blinken im Fenster, auf dem Tisch brennt eine Kerze, und am 25. Dezember ist Weihnachten. Schon Augustinus verband das Datum mit dem Licht: Christus habe den Tag gewählt, an dem die Tage wieder länger werden. Der Adventskranz dagegen stammt von 1839 aus Hamburg und hat keine römische Wurzel. Ein Erbe ist das nicht, wohl eine Ähnlichkeit: Wenn die Tage kurz sind, holen sich Menschen das Licht ins Haus. Wie das Weihnachtsdatum entstand, steht bei Weihnachten.
Zwischen den Jahren
Damals. Auf dem Forum ist es still. Wo sonst Anwälte durch die Gerichtshallen brüllen und Zuhörer johlen, hallen nur Schritte über das Pflaster. Die Saturnalien sind feriae, Festtage, und die Gerichte tagen nicht. Die Jungen spielen in den Gassen um Nüsse, die über die Steine klackern, und erst nach dem Fest ruft der Lehrer sie zurück, laut und ungeduldig, wie Martial schreibt. Bei Lukian verkündet Kronos sogar: In diesen Tagen macht niemand Geschäfte.
Heute. „Wir sind ab dem 2. Januar wieder für Sie da.“ Die Abwesenheitsnotiz ist eingeschaltet, die Schulen haben Ferien, und zwischen Weihnachten und Neujahr weiß niemand so recht, welcher Wochentag ist. Die Römer hatten ihre Abwesenheitsnotiz auch, nur ohne E-Mail. Eine gerade Linie von den römischen feriae zu unseren Betriebsferien gibt es nicht. Der Gedanke ist derselbe: Am Jahresende gönnt sich eine ganze Gesellschaft ein paar Tage Pause.
Hut auf, Würfel raus
Damals. Die steife Toga bleibt im Schrank. Im Dezember trägt man die synthesis, ein bequemes, oft buntes Festgewand, und ganz Rom setzt den Pileus auf, die Filzkappe der Freigelassenen. Das Los bestimmt einen König des Festes, und der befiehlt: Sing ein Lied! Das Würfelspiel um Geld, sonst verboten, ist erlaubt. Wie es dabei zuging, zeigt ein Wandbild aus der Schenke des Salvius in Pompeji: Zwei Männer sitzen am Spielbrett, der eine ruft „Exsi!“, „Gewonnen!“, der andere hält dagegen: „Non tria, duas est!“, „Das war keine Drei, das war eine Zwei!“ Auf dem nächsten Bild sind die beiden aufgestanden, der eine beharrt auf seiner Drei, und der Wirt schiebt sie zur Tür: „Itis foras, rixsatis!“, „Raus mit Euch, streitet draußen!“ Damit niemand mogelt, gibt es den Würfelturm. Die Würfel klackern innen über kleine Stufen und kommen unten heraus, ohne dass eine Hand sie lenken kann. Einer aus Bronze, aus dem vierten Jahrhundert, gehört heute dem LVR-LandesMuseum in Bonn.
Heute. Beim Festessen zieht jemand am Knallbonbon, und heraus fällt eine Krone aus Papier. Im Dreikönigskuchen steckt eine Bohne, und wer sie findet, ist König für einen Tag. Am Abend wird gewürfelt, und irgendwer ruft garantiert: „Das war doch eine Zwei!“ Die Papierkronen kommen aus den englischen Christmas Crackers, die seit dem 19. Jahrhundert geknallt werden, und ob der Bohnenkönig auf den Saturnalienkönig zurückgeht, ist eine beliebte Vermutung ohne Beleg. Der Streit um die Augenzahl ist nachweislich fast zweitausend Jahre alt. Und den Würfelturm benutzen Brettspieler heute wieder, er funktioniert wie in Rom. Einen Nachbau des Turms aus Froitzheim, aus Holz und mit drei Glöckchen, findest Du bei uns im Shop: die Turricula mit vier Würfeln.
Ein Abend nur für Frauen
Damals. Anfang Dezember, es ist Nacht. Im Haus eines Konsuls oder Prätors ist kein einziger Mann mehr, auch der Hausherr ist ausgezogen, samt allen Dienern. Die Räume sind mit Weinranken geschmückt, Musik klingt durch die Säle, und die vornehmen Frauen Roms feiern mit den Vestalinnen das Opfer für die Bona Dea, die Gute Göttin. Wein gibt es auch. Nur heißt er an diesem Abend „Milch“, und der Krug dazu heißt „Honigtopf“. Es ist ein Opfer für das Wohl des Staates, und doch: Für eine Nacht gehört das Haus den Frauen.
Heute. Mädelsabend. Der Partner ist mit Freunden unterwegs, die Kinder schlafen bei Oma, auf dem Tisch stehen Häppchen, und der Sekt heißt vielleicht „Mädchenlimo“. Eine Abstammung von der Bona Dea gibt es nicht. Die Idee ist dieselbe geblieben: eine Tür, die für einen Abend nur für Frauen offen steht, und ein Getränk, das unter anderem Namen auf den Tisch kommt.
Samstag und Sonntag
Damals. In der Kaiserzeit setzt sich in Rom die Woche mit sieben Tagen durch, jeder Tag nach einem Gestirn benannt. Einer gehört Saturn, dessen Fest im Dezember liegt, einer der Sonne, der dies Solis. Im Jahr 321 ordnet Kaiser Konstantin an: Am Tag der Sonne ruhen die Richter, das Volk in den Städten und alle Handwerker.
Heute. Samstagmorgen, kein Wecker. Im Englischen heißt dieser Tag noch immer Saturday, der Tag des Saturn. Und wenn Du am Sonntag ausschläfst, schläfst Du nach einem römischen Gesetz aus. Wie die Woche nach Rom kam, erzählt unser Beitrag über den römischen Kalender.
Wörter aus dem Dezember
Damals. Am 21. Dezember steht in der Kapelle der Volupia, der Göttin der Freude, eine andere Göttin mit verbundenem Mund: Angerona. Die Römer erklären ihren Namen mit angere, eng schnüren, und erzählen, sie habe die Stadt von der angina befreit, einer Krankheit, die den Hals zuschnürt. Am 19. Dezember betet man zur Ops, der Göttin der Vorräte, im Sitzen, die Hand auf der kühlen Erde. Am 5. Dezember opfern die Bauern dem Faunus, dessen Gefährtin Fauna heißt. Und auf dem Markt der Sigillaria liegen die Tonfigürchen, die sigilla.
Heute. Dein Hals brennt, die Ärztin drückt den Holzspatel auf Deine Zunge und sagt: „Angina.“ In „eng“ und „Angst“ steckt dieselbe uralte Wurzel. Ein üppiges Festessen nennst Du „opulent“, nach dem Reichtum der Ops. Das Siegel auf Deinem Zeugnis kommt vom sigillum. Und wenn im Biobuch „Fauna und Flora“ steht, sind das zwei römische Göttinnen, und Fauna ist niemand anderes als die Gute Göttin vom Frauenabend. Gut möglich, dass Du heute schon Römisch gesprochen hast.
Zum Schluss
Wenn wir im Dezember Geschenke auspacken, Kärtchen beschriften, Lichterketten anstecken, die Arbeit ruhen lassen und Brettspiele auspacken, tun wir nichts ganz Neues. Wir tun vieles von dem, was ein Römer vor zweitausend Jahren tat, wenn er die Toga gegen Festgewand und Filzmütze tauschte, eine Wachskerze entzündete und rief: Io Saturnalia! Der Dezember war damals wie heute der Monat, in dem die Welt für einen Moment die Regeln vergaß, um menschlicher zu werden.
Und das letzte Wort hat ein Römer, der in Pompeji stolz an die Wand ritzte:
"Vici Nuceriae in alea denarios DCCCLV s(emis), fide bona."
„Gewonnen in Nuceria beim Würfeln: 855 ½ Denare. Ehrlich!“
Graffito aus Pompeji, CIL IV 2119
Häufige Fragen zum römischen Dezember
Warum heißt der Dezember Dezember, obwohl er der zwölfte Monat ist?
December kommt von lateinisch decem, zehn. Das alte römische Jahr begann im März, und der Dezember war sein zehnter Monat. Als der Jahresbeginn auf den Januar rückte, behielt er seinen Namen. Bis Caesar hatte er 29 Tage, Caesar gab ihm zwei dazu. Kaiser Commodus benannte ihn nach einem seiner Beinamen um, nach Cassius Dio in Exsuperatorius, nach der Historia Augusta in Amazonius. Nach seiner Ermordung am 31. Dezember 192 verschwand der neue Name wieder.
Was waren die Saturnalien?
Die Saturnalien, lateinisch Saturnalia, waren das Fest des Gottes Saturn und begannen am 17. Dezember mit einem Opfer an seinem Tempel auf dem Forum. Ursprünglich dauerte das Fest einen Tag, in der Kaiserzeit mehrere Tage, zeitweise bis zum 23. Dezember. In dieser Zeit trug ganz Rom den Pileus, die Filzkappe der Freigelassenen. Das Würfelspiel war erlaubt, Sklaven aßen zuerst und durften ihren Herren offen die Meinung sagen, und man beschenkte sich gegenseitig. Durch das Los wurde ein König des Festes bestimmt, dem alle gehorchten.
Was bedeutet „Io Saturnalia“?
„Io Saturnalia“ war der Festruf der Saturnalien. Io ist ein Jubelruf, wie ihn die Römer auch beim Triumphzug riefen („io triumphe“). Schon für das Jahr 217 v. Chr. berichtet Livius, dass in Rom Tag und Nacht „Saturnalia“ gerufen wurde, und bei Martial rufen sogar seine Gedichte „Io Saturnalia“. Man könnte den Ruf heute mit „Hurra, es sind Saturnalien!“ wiedergeben.
Wer war der Gott Saturn?
Saturn war ein alter italischer Gott der Aussaat. Varro leitet seinen Namen von satus ab, der Saat. Die Römer setzten ihn mit dem griechischen Kronos gleich und erzählten, er habe in Latium ein Goldenes Zeitalter gebracht, in dem niemand einem anderen gehörte. Der Tempel des Saturn am Forum wurde zu Beginn der Republik geweiht, um 497 v. Chr., und war zugleich die Staatskasse Roms. Acht Säulen seiner Vorhalle stehen noch heute.
Warum war die Statue des Saturn gefesselt?
Nach dem Gelehrten Apollodor, den Macrobius zitiert, war die Statue des Saturn das ganze Jahr über mit einem Wollband gebunden. Nur zu seinem Fest im Dezember wurde es gelöst. Daher kam das Sprichwort, die Götter hätten wollene Füße: Sie kommen leise, man hört sie nicht. Warum der Gott gebunden war, erklären die antiken Autoren unterschiedlich.
Was waren die Sigillaria an den Saturnalien?
Die Sigillaria waren die Tage am Ende der Saturnalien, an denen man sich kleine Figuren schenkte, die sigilla. Sie waren meist aus Ton. Verkauft wurden sie auf einem Markt, der ebenfalls Sigillaria hieß und auf dem es auch Bücher gab. Unser Wort „Siegel“ kommt von sigillum.
Was schrieb Martial in seinen Epigrammen über die Saturnalien?
Der Dichter Martial veröffentlichte um 84/85 n. Chr. zwei Bücher mit Geschenkversen: die Xenia, Gastgeschenke, und die Apophoreta, Dinge zum Mitnehmen. Fast jedes Gedicht hat zwei Zeilen und gehört zu einem Geschenk, vom Würfelturm bis zum Schreibtäfelchen. In anderen Epigrammen spottet er über Freunde, die geizig schenken oder Geschenke weiterreichen. Dreizehn Geschenke aus Martials Liste haben wir für Dich zusammengestellt: Martials Geschenkliste.
Wer war Sol Invictus?
Sol Invictus, die „unbesiegte Sonne“, war ein römischer Sonnengott. Kaiser Aurelian baute ihm nach seinem Sieg über Zenobia von Palmyra einen großen Tempel in Rom und gab ihm eigene Priester aus vornehmen Familien. Der Kalender von 354 nennt am 25. Dezember den Geburtstag des Unbesiegten, Natalis Invicti, mit dreißig Wagenrennen im Circus. Einen älteren sicheren Beleg für dieses Fest am 25. Dezember gibt es nicht.
Hat Weihnachten einen heidnischen Ursprung?
Das lässt sich nicht eindeutig beantworten. Sicher ist: Der Kalender von 354 nennt den 25. Dezember als Geburtstag des Sol Invictus und, in einem anderen Teil, als Tag der Geburt Christi. Manche Forscher sehen darin eine christliche Antwort auf das Sonnenfest. Andere führen das Datum auf eine christliche Berechnung zurück, die vom 25. März als Tag der Empfängnis ausging. Die Saturnalien endeten spätestens am 23. Dezember. Bräuche wie Geschenke und Festessen ähneln sich, eine direkte Ableitung lässt sich nicht belegen. Mehr dazu im Abschnitt Weihnachten.
Warum durfte beim Dezemberfest der Bona Dea kein Mann ins Haus?
Die Bona Dea, die „Gute Göttin“, war eine Göttin der Frauen, und ihr nächtliches Opfer im Dezember war allein Frauensache. Vornehme Römerinnen feierten es Anfang Dezember mit den Vestalinnen im Haus eines hohen Amtsträgers, und auch der Hausherr zog für diese Nacht aus. Eine römische Erklärung lautete, die Göttin sei so keusch gewesen, dass sie außer ihrem eigenen Mann nie einen Mann gesehen habe. Mehr über die Bona Dea und ihren Tempel erzählt unser Beitrag zum Mai. Im Jahr 62 v. Chr. schlich sich Publius Clodius als Harfenspielerin verkleidet ein, und der Skandal erschütterte Rom.
Wer war der Gott Faunus?
Faunus war ein Gott der Wälder, Weiden und Herden, der auch mit Stimmen aus dem Wald die Zukunft verkündete. Am 5. Dezember, den Nonen, feierten ihn die Bauern auf dem Land, wie Horaz in einer Ode beschreibt. In Rom hatte er einen Tempel auf der Tiberinsel. Später verschmolz er mit dem griechischen Pan, daher kommt der Faun mit Bocksbeinen.
Wer war die Göttin Ops?
Ops war die Göttin der Ernte und der Vorräte und galt als Frau des Saturn. Ihr Fest, die Opalia, feierte Rom am 19. Dezember, mitten in den Saturnalien. Man betete zu ihr im Sitzen und berührte dabei die Erde. Ein zweites Fest, die Opiconsivia, lag am 25. August. Von ihrem Namen, opes „Reichtum“, kommt unser Wort „opulent“.
Wer war Acca Larentia?
Acca Larentia wurde an den Larentalien am 23. Dezember geehrt, mit einem Opfer an ihrem Grab im Velabrum. Die Römer erzählten zwei Geschichten über sie. In der einen war sie die Frau des Hirten Faustulus und die Amme von Romulus und Remus. In der anderen war sie eine reiche Hetäre, die ihr Land dem römischen Volk vermachte. Plutarch hält deshalb zwei verschiedene Frauen gleichen Namens für möglich.
Quellen und weiterführende Literatur
Dieser Beitrag stützt sich auf antike Schriftquellen, auf einen Kalender aus dem Jahr 354, auf Funde aus Pompeji und dem Rheinland sowie auf die moderne Forschung. Wo eine Angabe auf einer einzigen Quelle ruht oder die Forschung widerspricht, sagt es der Text.
Antike Autoren
Macrobius, Saturnalia. Ein Gesprächsbuch aus dem frühen 5. Jahrhundert und unsere Hauptquelle für den Dezember: das Wollband des Saturn, die Dauer des Festes, die Opalia, Angerona, die Larentalien, die Sigillaria und die Bona Dea (Buch 1, Kapitel 7 bis 12).
Martial, Epigramme. Die Geschenkverse der Bücher 13 und 14, die Stadt mit dem Filzhut (14,1) und der Morgen nach dem Fest (5,84).
Livius, Ab urbe condita. Die Neuordnung der Saturnalien im Jahr 217 v. Chr. (22,1) und die Weihe des Saturntempels (2,21).
Plutarch, Lebensbeschreibungen. Clodius bei der Bona Dea (Caesar 9–10), die Flamme und Terentia (Cicero 19–20) und die zwei Frauen namens Acca Larentia (Romulus 4–5).
Cicero, Briefe an Atticus und Zweite Philippika. Der Bona-Dea-Skandal aus erster Hand und das Geld im Tempel der Ops.
Seneca, Brief 18 an Lucilius. Der Dezember, in dem die Stadt schwitzt, und die „Menge mit dem Filzhut“.
Horaz, Oden und Satiren. Das Dorffest für Faunus (Oden 3,18) und der Sklave Davus mit seiner Dezemberfreiheit (Satiren 2,7).
Tacitus, Annalen. Nero als König der Saturnalien und das Lied des Britannicus (13,15–16).
Weitere Stellen. Sueton, Lukian, Varro, Plinius der Ältere, Cassius Dio, Ovid, Epiktet, Cato, Gellius, Catull, Statius, Tertullian, Cassiodor und Augustinus. Die Historia Augusta, die von Aurelian und Commodus erzählt, ist eine späte und unzuverlässige Quelle und steht im Text deshalb mit Vorsicht.
Inschriften, Handschriften und Funde
Der Kalender von 354. Das Kalenderbuch des Filocalus mit dem Geburtstag des Unbesiegten und dreißig Wagenrennen am 25. Dezember, der Geburt Christi am selben Tag und dem Monatsbild des Dezember.
Pompeji. Die Würfelszene aus der Schenke des Salvius (CIL IV 3494) und das Graffito des Würfelgewinners (CIL IV 2119).
Der Würfelturm von Vettweiß-Froitzheim. Bronze, 4. Jahrhundert, heute im Besitz des LVR-LandesMuseums Bonn.
Moderne Forschung
H. H. Scullard, Festivals and Ceremonies of the Roman Republic. Das Handbuch der römischen Feste, London 1981.
Michele Renee Salzman, On Roman Time. Die Studie zum Kalender von 354, Berkeley 1990.
H. S. Versnel, Inconsistencies in Greek and Roman Religion II. Mit einem Kapitel zu Kronos und den Saturnalien, Leiden 1993.
Steven E. Hijmans, Sol Invictus, the Winter Solstice, and the Origins of Christmas. Mouseion 3, 2003, zum Sonnenfest am 25. Dezember.
Thomas J. Talley, The Origins of the Liturgical Year. Zur Berechnung des Weihnachtsdatums, New York 1986.
Hinweis zu den Grenzen der Überlieferung
Vieles über den römischen Dezember kennen wir nur aus späten Quellen, allen voran aus Macrobius, der rund vierhundert Jahre nach Augustus schrieb. Das genaue Datum der Bona Dea im Dezember nennt keine Quelle, es ist erschlossen. Und für Weihnachten am 25. Dezember gibt es vor dem Kalender von 354 keinen sicheren Beleg.
Zum Weiterlesen
Wer tiefer einsteigen möchte, findet hier geprüfte Anlaufstellen, von einem deutschen Fachartikel bis zu den antiken Texten selbst.
Auf Deutsch
Karneval am Tiber, ein Artikel des Althistorikers Theodor Kissel über die Saturnalien und den Rollentausch, erschienen im Geschichtsmagazin epoc, frei lesbar bei Spektrum der Wissenschaft.
Antike Texte und Funde (englisch und lateinisch)
Macrobius, Saturnalia, unsere Hauptquelle, auf LacusCurtius im lateinischen Original und in englischer Übersetzung.
Der Kalender von 354, eine Online-Ausgabe mit dem lateinischen Kalendertext und einer englischen Einführung.
Die Schenke des Salvius in Pompeji, mit dem Wandbild der streitenden Würfelspieler.
Der Würfelturm von Vettweiß-Froitzheim, mit Bildern und den Inschriften des Turms im LVR-LandesMuseum Bonn.
Aus unserem eigenen Haus
Der römische Kalender, wie die Römer ihr Jahr zählten und woher unsere Woche kommt.
Die Feiertage der Römer, unsere Gesamtübersicht über den römischen Festkalender.
Martials Geschenkliste, dreizehn Saturnaliengeschenke mit lateinischem Vers und Übersetzung, kostenlos als PDF.
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Über die Autorin:
Salvete! Mein Name: Manuela Priess und mich interessiert an der römischen Geschichte vor allem das, was oft zwischen den großen Daten und bekannten Namen liegt: der Alltag, die kleinen Details und die Geschichten hinter der Geschichte. Ich schreibe über Themen, die in der Antike verwurzelt sind und bis in unseren heutigen Alltag hineinreichen. Meine Texte sind quellenbasiert, verständlich erzählt und dort, wo es passt, mit eigenen Erfahrungen aus vielen Jahren Reenactment verbunden. Besonders intensiv habe ich mich viele Jahre lang mit römischer Frisurenmode und Blumen in der Antike beschäftigt, in Workshops auf Museumsevents und bei Vorträgen in römischen Museen. Im Römer Shop leite ich den Servicebereich und begleite unsere Kundinnen und Kunden mit Rat, Erfahrung und einem Blick für die Geschichte hinter dem Produkt. Mein Ziel ist es, römische Geschichte so zu beschreiben, dass sie nicht im Museum stehen bleibt, sondern im Alltag und im Kopf lebendig wird.
Also Augen zu, historisches Kopfkino an...
