Sextilis wird Augustus: Der Monat, in dem Rom seinen Reichtum wegschloss

Römischer August: Korn im Speicher, Feuer vor der Tür

Sextilis: Der Monat, in dem Rom seine Türen verschloss

Am Tiberufer riecht es nach Staub und nassem Tau.

Ein Mann trägt den letzten Sack die Rampe hinauf. Seine Schultern sind grau vom Mehlstaub der vergangenen Wochen, die Hände rissig vom Jutegewebe. Vor ihm öffnet sich das Innere eines Speichers, ein langer, kühler Gang mit Nischen zu beiden Seiten. Hier drin ist es dunkel, und genau das ist der Sinn.

Er setzt den Sack ab. Dreht sich um. Geht zurück ans Licht.

Draußen steht die Hitze über der Stadt wie ein Deckel. Der Fluss führt wenig Wasser, die Gassen sind trocken, das Holz der Dachstühle knackt in der Mittagsglut. Und in den Speichern hinter ihm liegt alles, was Rom durch den Winter bringt.

Der Monat heißt Sextilis, der Sechste. So nannten ihn die Römer seit den Zeiten, als das Jahr noch im März begann und man die Monate schlicht durchzählte.

Ein Name ohne Gott, ohne Geschichte, ohne Anspruch.Das ändert sich in wenigen Jahren. Dann wird ein Senatsbeschluss diesen Monat nach einem Mann benennen, der noch lebt. Doch vorerst geht es um etwas anderes.

Im August ist die Arbeit getan. Das Korn ist gedroschen, die Säcke sind gefüllt, die Trauben hängen schwer und warten auf den Tag, an dem ein Priester die Lese freigibt. Ein ganzes Jahr Arbeit liegt jetzt an einem Ort. Sichtbar. Greifbar. Und verletzlich. Rom weiß das.

Deshalb tut die Stadt in diesem Monat etwas, das man beim Lesen der Festliste zuerst übersieht: Sie verschließt. Am 17. August ehrt sie Portunus, den Gott der Häfen und der Schlüssel, und wirft Schlüssel ins Feuer. Am 21. August öffnet man im Circus Maximus einen Altar, der das übrige Jahr unter der Erde liegt, und opfert Consus, dem Gott des eingelagerten Korns. Am 25. August betritt der Pontifex Maximus mit den Vestalinnen einen Raum in der Regia, den außer ihnen niemand betreten darf, und ehrt dort Ops Consiva. Drei Feste, drei Formen von Verschluss.

Und dazwischen liegt der 23. August, an dem Rom das Gegenteil tut. Da wirft die Stadt lebende Fische aus dem Tiber in offene Flammen, für Vulcanus, den Gott des Feuers. Nicht aus Grausamkeit. Aus Berechnung. Wer Speicher voller Korn besitzt und in einer Stadt aus Holz und engen Gassen lebt, hat einen Feind, der schneller ist als jede Wache. Ein Funke genügt.

Der Mann am Speicher weiß nichts von Senatsbeschlüssen. Er weiß, dass die Türen schließen, dass die Wachen aufziehen, dass in ein paar Tagen die Priester kommen. Er weiß, dass er im Winter Brot essen wird, wenn alles gut geht. Und er weiß, was passiert, wenn dem nicht so ist!

Der Sextilis ist kein Monat der großen Erzählungen. Kein Gott streitet hier mit einem anderen, keine Sklavin rettet die Stadt, kein Komet steht am Himmel. Es ist der Monat, in dem Rom nachzählt, wegschließt und bewacht.

Was in diesen Speichern lag, wer die Schlüssel führte und warum ausgerechnet in diesem Monat der Mann starb, der ihm seinen Namen gab: Das erzählt dieser Beitrag.

Vom Sextilis zum Augustus: Der Monat, den sich ein Lebender nahm

Der Saal ist zu warm.

Draußen steht der frühe Nachmittag über der Stadt, drinnen riecht es nach Wolle und nach den Körpern von Männern, die seit Stunden sitzen. Einer von ihnen zieht die Toga zurecht und wartet darauf, dass der Punkt aufgerufen wird, wegen dem er gekommen ist.

Es ist der letzte auf der Liste.

Ein Schreiber verliest den Antrag. Die Sätze sind lang und geordnet, und sie zählen auf: in diesem Monat trat der Princeps sein erstes Konsulat an. In diesem Monat feierte er drei Triumphe. In diesem Monat gingen die Legionen vom Ianiculum zu ihm über. In diesem Monat kam Ägypten unter römische Herrschaft. In diesem Monat endete der Bürgerkrieg. Fünf Gründe, sauber hintereinander gestellt.

Der Mann in der dritten Reihe merkt, dass etwas fehlt, und braucht einen Moment, bis er darauf kommt, was es ist. Die Geburt. Augustus ist im September geboren. Jeder hier weiß das. Und niemand hat den September vorgeschlagen.

Der Schreiber liest zu Ende. Man stimmt ab. Es dauert nicht lang, und es gibt keine Gegenrede, denn wer widerspräche bei einem Antrag, der nichts kostet und niemandem schadet. Danach heißt der Sechste anders.

Was in diesem Saal geschah

Vierunddreißig Jahre zuvor hatte Marcus Antonius den Quintilis nach Caesar benennen lassen, wenige Monate nach den Iden des März. Der Geehrte lebte da schon nicht mehr. Er konnte sich weder bedanken noch wehren, und Antonius schlug daraus, was sich schlagen ließ. Diesmal ist der Geehrte im Amt.

Augustus ist 55 Jahre alt, seit Jahrzehnten die bestimmende Kraft im Staat, und er sieht zu, wie ein Monat seinen Namen annimmt. Von diesem Tag an trägt jeder Vertrag ihn, jede Quittung, jede Datierung eines Briefs. Nicht als Erinnerung an einen Toten. Als tägliche Gegenwart eines Lebenden. Caesar bekam den Monat, in dem er zur Welt kam. Augustus nahm den Monat, in dem er gewann.

Und der Unterschied liegt genau in jenen fünf Sätzen, die der Schreiber verlesen hat. Ein Kalender, der an eine Geburt erinnert, sagt: Diesen Mann gab es. Ein Kalender, der an Triumphe erinnert, sagt: Dieser Mann hat gesiegt, und zwar jedes Jahr aufs Neue, in jedem Monat, der seinen Namen trägt.

Was sich nicht änderte

Der Mann aus der dritten Reihe geht nach Hause, und auf dem Weg dorthin sieht er dieselbe Stadt wie am Morgen. Karren mit Getreidesäcken stehen vor den Speichern. Vor einer Werkstatt kehrt jemand Sägespäne zusammen und trägt sie weit vom Haus fort, weil die Luft trocken ist. Auf dem Forum liegt der alte Altar des Vulcanus, an dem in ein paar Tagen Fische ins Feuer geworfen werden, so wie in jedem Jahr, seit niemand mehr sagen kann.

Im Circus Maximus liegt der Altar des Consus unter der Erde und wartet auf den einen Tag, an dem man ihn freilegt. Diese Ordnung ist älter als der Mann, dessen Namen der Monat jetzt trägt. Sie war da, als Rom noch aus Hütten bestand, und sie wird weiterlaufen, wenn der Princeps längst begraben ist. Oben der Name, darunter die Speicher!

1. August: Der Tag, an dem Ägypten fiel

Der Kornhändler wacht auf, bevor es hell wird, weil er es nicht anders kennt. Er geht zum Hafen hinunter, wie an jedem Morgen, und sieht schon von weitem, wie viele Schiffe an den Kais liegen. Das ist die Zahl, die zählt. Nicht die Preise auf dem Markt, nicht das Gerede in den Tavernen. Die Schiffe. Heute liegen viele da.

Jedes von ihnen kommt aus dem Süden, aus Alexandria, und in jedem liegt Weizen. Der Händler weiß, dass ein einziges dieser Schiffe genug Korn führt, um eine ganze Nachbarschaft für Wochen zu versorgen. Er weiß auch, dass es vor nicht allzu langer Zeit noch anders war. Damals gehörte Ägypten einer Königin.

Der Tag, der die Versorgung veränderte

Am 1. August 30 v. Chr. betrat Octavian Alexandria. Marcus Antonius war tot, Kleopatra starb wenige Tage später, und das reichste Land des Mittelmeers wurde römisch. Nicht Provinz im gewöhnlichen Sinn, sondern persönlicher Besitz des Princeps, verwaltet von einem Präfekten, den er selbst einsetzte. Senatoren durften Ägypten ohne seine Erlaubnis nicht einmal betreten. Der Grund dafür lag in den Speichern.

Ägypten war die Kornkammer des Mittelmeers. Wer dieses Land kontrollierte, kontrollierte, ob Rom im Winter Brot hatte. Und wer das kontrollierte, hielt eine Millionenstadt in der Hand, die aus dem Hunger heraus schon mehr als einmal gefährlich geworden war. Es ist kein Zufall, dass dieser Tag später in der Begründung stand, mit der man den Monat umbenannte.

Zwei Tempel und ein Rachegott

Achtundzwanzig Jahre danach, am 1. August 2 v. Chr., wird auf dem neuen Augustusforum der Tempel des Mars Ultor geweiht, des Mars als Rächer. Augustus hatte ihn gelobt, bevor er die Mörder Caesars bei Philippi schlug. Vierzig Jahre vergingen zwischen Gelübde und Weihung. Die Kalender überliefern für diesen Tempel zwei Weihedaten, den 1. August und den 12. Mai, und die Forschung diskutiert bis heute, welches das ursprüngliche ist.

In diesem Tempel bewahrte man später die Feldzeichen auf, die Crassus einst an die Parther verloren hatte und die Augustus zurückverhandelte. Junge Männer legten hier die Männertoga an. Feldherren brachen von hier zu ihren Provinzen auf. Ältere Weihetage liegen ebenfalls auf diesem Datum. Der Tempel der Spes, der Hoffnung, auf dem Forum Holitorium gehört dazu, dem Gemüsemarkt. Ein Ort, an dem gehandelt wurde, was schnell verdirbt.

Was der Händler sieht

Von alldem merkt der Mann am Hafen wenig. Er sieht Schiffe, er sieht Karren, er sieht Männer, die Getreide in die Speicher tragen. Er sieht Aufseher, die Listen führen, und Wachen, die abends die Türen schließen. Für ihn ist der 1. August ein Arbeitstag wie andere, und die Frage, ob er ein gutes Jahr wird, entscheidet sich nicht an einem Datum, sondern an der Zahl der Schiffe.

Er kann nicht wissen, dass die Sicherheit, in der er arbeitet, an einem einzigen Sommertag vor sechzig Jahren begann. Er weiß nur, dass genug da ist. Und dass jetzt der Monat kommt, in dem sich zeigt, ob es so bleibt.

Die Strafe der Hunde: Ein Ritus ohne Datum

Der Priester prüft die Halterung, bevor der Zug beginnt.

Er tut das jedes Jahr auf dieselbe Weise. Ein Gestell aus zwei Hölzern, ein Hund daran, festgebunden. Daneben, auf einer Bahre mit Purpur und Gold, eine lebende Gans. Beide werden durch die Stadt getragen, vorbei am Kapitol, vorbei an den Menschen, die stehen bleiben und zusehen.

Für ihn ist das kein Schauspiel. Es ist eine Handlung, die korrekt zu vollziehen ist, so wie man ein Opfer korrekt vollzieht oder eine Prozession auf dem vorgeschriebenen Weg führt. Die Frage, ob sie grausam ist, stellt sich in seiner Welt nicht. Die Frage lautet, ob sie richtig ausgeführt wird.

Die Nacht, von der Rom nicht loskam

Wer unsere Serie seit dem Juni verfolgt, kennt die Geschichte dahinter bereits.

Am 1. Juni ehrte Rom Iuno Moneta, die Warnerin, deren Tempel auf dem Kapitol stand und in deren Heiligtum später die Münzprägestätte lag. Ihr Beiname erinnerte an jene Nacht des Galliersturms, in der ihre heiligen Gänse Lärm schlugen, als die Angreifer bereits über den Felsen kletterten. Marcus Manlius erwachte und warf den ersten Mann zurück. Die Wachhunde hatten geschwiegen. Im Juni feierte Rom, was gut ausging. Im August erinnerte es daran, was beinahe schiefgegangen wäre. Dieselbe Nacht, zwei Kulte, zwei völlig verschiedene Antworten.Plinius berichtet von dem Brauch, ebenso Plutarch. Beide beschreiben ihn als etwas, das zu ihrer Zeit noch stattfand, mit Verweis auf jene alte Belagerung. Plinius nennt sogar den Ort und das Holz:

"Aus demselben Grund werden Hunde jedes Jahr mit dem Tod bestraft, lebendig an einem Holz aus Holunder gehängt, zwischen dem Tempel der Iuventas und dem des Summanus."  Plinius, Naturalis Historia 29, 14

Warum wir den Tag nicht kennen

Über das Datum schweigen die antiken Quellen. Kein Kalenderstein verzeichnet den Zug, kein Autor nennt einen Tag. Die Angabe 3. August, die in vielen Übersichten steht, stammt aus moderner Fachliteratur und lässt sich antik nicht belegen. Manche Forschung setzt den Ritus auch in den Frühsommer. Wir nennen ihn hier im August, weil vieles dafür spricht, und sagen zugleich offen: Das ist ein Vorschlag, kein Befund.

Auch die Erklärung selbst hält einer Prüfung nicht stand. Eine Strafe, die dreihundert Jahre nach der Tat noch jährlich an Tieren vollzogen wird, die mit dem Vorfall nichts zu tun haben, ist keine Strafe. Sie ist ein Ritus, den man mit einer Geschichte versehen hat, damit er erklärbar bleibt. Vermutlich war die Handlung älter als die Erzählung vom Kapitol, und irgendwann brauchte sie einen Grund.

Was der Priester weiß

Er kennt die Geschichte. Er hat sie von seinem Vorgänger gehört, so wie der sie von seinem gehört hat. Ob sie stimmt, prüft er nicht nach. Das ist nicht seine Aufgabe. Seine Aufgabe ist, dass der Zug stattfindet, dass die Gans lebt, dass alles seine Ordnung hat. Am Abend wird die Gans versorgt. Sie bekommt Futter und einen sicheren Platz, denn sie steht für jene Tiere, die einst die Stadt gerettet haben.

Und im nächsten Jahr geschieht dasselbe.

13. August: Der Tag, an dem die Stadt überquillt

Sie wacht auf und weiß sofort, welcher Tag ist. Kein Wasserholen. Kein Feuer schüren. Kein Brot vom Bäcker. Die Herrin hat es am Abend zuvor gesagt, in dem beiläufigen Ton, in dem man Dinge sagt, die jedes Jahr gleich sind: Morgen sind die Iden.

Sie wäscht sich das Haar. Alle Frauen tun das heute, freie wie unfreie, und niemand weiß mehr genau, warum. Plutarch stellt die Frage in seinen Römischen Fragen und liefert eine Antwort, die nach nachträglicher Erklärung klingt. Dann geht sie auf den Aventin.

Der Hügel der Sklaven

Oben steht der Tempel der Diana, und heute ist sein Weihetag. Die Überlieferung schreibt die Gründung Servius Tullius zu, jenem König, der nach der Legende von einer Sklavin geboren wurde. Ob das stimmt, lässt sich nicht prüfen. Sicher ist, dass der Aventin außerhalb des alten Stadtbezirks lag, dass dort die Plebs ihre Heiligtümer hatte und dass dieser Tag als Festtag der Sklaven galt. Festus bezeugt es, Plutarch ebenfalls.

Einer der Tage im Jahr, an dem die Arbeit ruht. Sie steht zwischen anderen, die sie kennt und die sie nicht kennt. Männer aus den Werkstätten, Frauen aus den Häusern, Leute aus den Speichern am Fluss. Für ein paar Stunden fällt weg, was sie sonst voneinander trennt.

Zwei Feste, ein König

Sie war schon einmal an einem solchen Tag draußen. Am 24. Juni, bei Fors Fortuna, ging es lauter zu. Da fuhren Boote über den Tiber, geschmückt mit Blumen, voll mit Menschen, die tranken und sangen, und niemand fragte, wer frei war und wer nicht. Auch jener Tempel wird Servius Tullius zugeschrieben, dem König, von dem Rom erzählte, er sei der Sohn einer Sklavin gewesen.

Zwei Feste, zwei Monate, derselbe Stifter. Beide Heiligtümer liegen am Rand, das eine jenseits des Flusses, das andere auf dem Hügel außerhalb des alten Bezirks. Beide gehören denen, die sonst nichts besitzen. 

Vier Tempel an einem Tag

Während oben auf dem Aventin die Menge steht, wird an diesem 13. August noch an anderen Stellen der Stadt geopfert. Vertumnus hat heute seinen Tag, der Gott des Wandels und der reifenden Früchte, dessen Standbild auf dem Vicus Tuscus stand. Für Fortuna Equestris ist ebenfalls ein Weihetag überliefert, für Hercules Victor auch. Dazu kommen die Camenae, jene Quellgöttinnen, die man später mit den Musen gleichsetzte.

Vier Kulte, ein Datum. Und in den Vereinshäusern der Stadt feiern die collegia an diesem Tag ihre Gründungstage mit gemeinsamen Mählern. Der Grund für diese Häufung liegt in der römischen Kalenderlogik. Die Iden gehörten Iuppiter und galten als besonders geeignet für Weihungen. Wer einen Tempel stiftete, wählte gern einen Tag, der ohnehin schon Gewicht hatte. Über die Jahrhunderte sammelte sich so an einem einzigen Datum, was jeweils einzeln beschlossen worden war.

Was sie sieht

Sie bleibt nicht lange oben. Auf dem Rückweg kommt sie an den Speichern vorbei, an denen Wachen stehen wie an jedem Tag. Die Türen sind zu. Das Korn liegt drin. Morgen wird sie wieder Wasser holen und Feuer schüren, und in ein paar Tagen kommen die Feste, bei denen Priester Räume betreten, die sie nie sehen wird. Heute war der Tag, an dem der Hügel ihr gehörte. Das ist wenig. In einer Stadt, in der Hunderttausende niemandem gehörten außer einem anderen Menschen, war es trotzdem etwas.

17. August: Portunalia, der Gott der Schlüssel

Am Abend geht er die Türen ab. Es sind sieben Speicher, für die er zuständig ist, alle am Tiberufer unterhalb des Aventin, alle mit demselben Aufbau: eine lange Halle, erhöhter Boden gegen die Feuchtigkeit, Nischen an den Seiten, eine einzige Tür. Er prüft jede davon, rüttelt am Riegel, schiebt den Bolzen vor. Am Gürtel trägt er die Schlüssel. Schwer, aus Bronze, jeder für ein bestimmtes Schloss. Heute ist der Tag seines Gottes.

Portunus, der die Übergänge bewacht

Portunus gehört zu den ältesten Göttern Roms. Er hatte einen eigenen Priester, einen Flamen Portunalis, und das allein zeigt, wie weit sein Kult zurückreicht, denn diese Priesterämter stammen aus einer Zeit, aus der sonst kaum etwas überliefert ist.

Sein Name hängt mit portus zusammen, dem Hafen, und mit porta, dem Tor. Beides meint dasselbe: eine Stelle, an der etwas hereinkommt oder hinausgeht. Der Gott wachte über diese Durchlässe. Sein Tempel stand am Forum Boarium, dem Rindermarkt, unmittelbar beim alten Flusshafen, und er steht dort bis heute, weil man ihn im Mittelalter zur Kirche umbaute. Welchem Gott dieser Bau ursprünglich gehörte, ist in der Forschung umstritten. Lange galt er als Tempel der Fortuna Virilis, jener Göttin, der die Frauen Roms am 1. April bei den Veneralia opferten und die über das gegenseitige Wohlwollen zwischen Männern und Frauen wachte. Heute gilt die Zuweisung an Portunus als wahrscheinlicher, entschieden ist die Frage nicht.

Für eine Stadt, die ihr Getreide über See und Fluss bezog, war das kein Nebenkult. Wenn die Schiffe nicht ankamen, hungerte Rom. Dargestellt wurde Portunus mit einem Schlüssel in der Hand.

Schlüssel im Feuer

Für sein Fest ist ein eigentümlicher Brauch überliefert: An diesem Tag warf man Schlüssel ins Feuer. Die Nachricht steht in den antiken Kalendern, ohne Erklärung. Was genau geschah, mit welchen Schlüsseln, an welchem Ort, sagt keine Quelle. Auch nicht, warum. Denkbar ist eine Reinigung. Feuer galt in Rom als Mittel, um etwas von anhaftender Unreinheit zu befreien, und ein Schlüssel, der ein ganzes Jahr lang durch viele Hände gegangen ist, ließe sich so behandeln. Ebenso denkbar ist eine Weihe, also die Übergabe des Gegenstands an den Gott.

Beides bleibt Vermutung. Was sich sagen lässt: Ein Gott der Tore bekommt an seinem Fest die Dinge dargebracht, mit denen man Tore verschließt. Das ergibt Sinn, auch wenn wir den Ritus nicht rekonstruieren können.

Warum dieser Tag in diesem Monat liegt

Der 17. August fällt in die Wochen, in denen die Speicher gefüllt werden. Das Getreide aus der Ernte kommt herein, die Schiffe aus Ägypten und Nordafrika laufen ein, und in den Hallen am Fluss stapelt sich, was die Stadt durch den Winter bringen soll. Zur selben Zeit ehrt Rom den Gott, der über Häfen und Verschlüsse wacht.

Vier Tage später wird man den Altar des Consus freilegen, der das übrige Jahr unter der Erde liegt. Acht Tage später betreten Vestalinnen und Pontifex Maximus einen Raum in der Regia, den außer ihnen niemand betreten darf. 

Was er am Abend tut

Er hängt die Schlüssel an den Haken neben der Tür seiner Kammer, so wie an jedem Abend. Ob er einen davon heute ins Feuer geworfen hat, ist nicht überliefert. Vielleicht war das eine Sache der Priester, vielleicht eine Sache der Häuser, vielleicht etwas, das nur an einem einzigen Ort geschah. Sicher ist, dass er morgen früh dieselben Türen wieder aufschließt. Und dass hinter ihnen liegt, worauf es in diesem Winter ankommt.

19. und 20. August: Zwei Tote im eigenen Monat

Die Toga liegt seit dem Morgen bereit. Sie ist dunkel, ungefärbte Wolle, und er trägt sie selten. Heute legt er sie an, wie alle Männer in Pisa sie heute anlegen, und geht auf den Platz. Die Tempel sind geschlossen. Kein Handel, keine Verhandlung, keine Feier. Er hat den jungen Mann nie gesehen, um den es geht.

Was in Pisa beschlossen wurde

Im Jahr 2 n. Chr. stirbt Lucius Caesar in Massilia, auf dem Weg nach Spanien. Er ist neunzehn Jahre alt, Enkel und Adoptivsohn des Augustus, und seit seiner Kindheit als Nachfolger aufgebaut. Zwei Jahre zuvor war bereits sein älterer Bruder Gaius gestorben.

Die Nachricht erreicht Pisa, eine römische Kolonie an der etruskischen Küste, und der Rat der Stadt fasst einen Beschluss. Der Wortlaut ist auf Stein erhalten, eine der ausführlichsten Inschriften dieser Art überhaupt. Sie regelt alles. An welchem Tag getrauert wird. Dass die Tempel geschlossen bleiben. Dass die Männer dunkle Kleidung tragen und die Frauen ebenso. Dass ein Altar errichtet wird. Und dass am Jahrestag ein Ganzopfer stattfindet, ein Tier, das vollständig verbrannt wird.

Das ist der entscheidende Punkt. Bei einem gewöhnlichen römischen Opfer wurde ein Teil des Tieres den Göttern übergeben, der Rest gemeinsam verzehrt. Ein Ganzopfer gehört dagegen ausschließlich den Toten. Niemand isst davon. Pisa liegt vierhundert Kilometer von Rom entfernt. Niemand dort kannte Lucius persönlich. Und trotzdem legt eine ganze Stadt jedes Jahr die Trauerkleidung an.

Was das über das Reich sagt

Der Mann auf dem Platz weiß, warum er hier steht. Es geht nicht um einen jungen Mann aus Rom. Es geht darum, dass Pisa dazugehört. Eine Kolonie, die einen Altar für den toten Thronfolger errichtet, zeigt damit, wo sie steht. Der Beschluss wurde nicht aus Rom befohlen, er wurde vor Ort gefasst, und genau das ist seine Botschaft. So funktionierte das frühe Kaisertum. Nicht nur über Legionen und Statthalter, sondern über Städte, die von sich aus taten, was erwartet wurde.

Zwölf Jahre später

Am 19. August 14 n. Chr. liegt in Nola ein alter Mann im Sterben. Es ist dasselbe Haus, in dem sein Vater gestorben ist, und dasselbe Zimmer. Augustus ist auf der Reise nach Kampanien erkrankt. Seit Wochen geht es abwärts, und an diesem Tag weiß er, dass es zu Ende ist. Sueton beschreibt die Szene mit einer Genauigkeit, die aus Aufzeichnungen der Anwesenden stammen dürfte.

Er lässt sich das Haar richten und die eingefallenen Wangen zurechtstreichen. Dann lässt er die Freunde hereinkommen und fragt sie:

"Habe ich die Rolle im Possenspiel des Lebens gut gespielt?"

Er fügt die Verse an, mit denen griechische Schauspieler ihr Stück beendeten und um Beifall baten. Danach schickt er alle hinaus. Seine letzten Worte gelten Livia, seiner Frau seit einundfünfzig Jahren. Er bittet sie, ihrer gemeinsamen Zeit zu gedenken. Er stirbt in ihren Armen.

Der Tag, an dem er starb

Es ist der 19. August. Die Vinalia Rustica. Während in Nola ein Mann stirbt, schneidet in Rom ein Priester die erste Traube. Draußen vor der Stadt beginnen Leute mit der Lese, weil das Zeichen gekommen ist. Der Jahresrhythmus läuft weiter, unbeeindruckt. Und einen Tag später ist der Jahrestag von Lucius Caesar. In Pisa legen sie zum zwölften Mal die dunkle Toga an, diesmal in dem Wissen, dass auch der Großvater tot ist.

Der Monat, den er sich genommen hatte

Sechs Jahre vor seinem Tod hatte der Senat den Sextilis nach ihm benannt. Die Begründung nannte seine Triumphe, sein erstes Konsulat, den Fall Ägyptens, das Ende des Bürgerkriegs. Fünf Erfolge, sauber aufgezählt. Was der Beschluss nicht vorhersehen konnte: Derselbe Monat trug bereits den Todestag des Enkels, den er zum Nachfolger bestimmt hatte. Und er würde den seinen tragen.

Der Mann, der die Zeit nach sich benannte, starb darin.

23. August: Volcanalia, das Feuer, das man nicht löschen kann

Die Werkstatt bleibt an diesem Morgen kalt. Kein Feuer in der Esse, keine Glut, kein Funke. An diesem einen Tag ruht die Arbeit, obwohl das Wetter gut wäre und Aufträge liegen. Er ist Schmied, und der 23. August gehört dem Gott, der über sein Handwerk und über seine größte Angst herrscht.

Vulcanus.

Ein Fest gegen das Feuer, mit Feuer

Der Altar des Vulcanus, der Vulcanal, liegt am Rand des Forums. Er ist sehr alt, älter als die meisten Tempel der Stadt, und er liegt bewusst dort, wo er liegt: an einem offenen Platz, mit Abstand zu den Häusern. Das hat einen Grund. Ein Gott des Feuers wird nicht mitten zwischen brennbaren Dächern verehrt.

Rom ist eine Stadt aus Holz. Die Mietshäuser stehen dicht, die oberen Stockwerke sind aus Fachwerk, die Gassen sind eng. In der trockenen Hitze des August genügt ein umgestoßenes Öllämpchen, eine vergessene Kohle, ein Funke aus einer Werkstatt. Dann brennt eine Insula, dann die nächste, und wenn der Wind steht, ein ganzes Viertel. Genau in dieser Zeit, wenn die Gefahr am größten ist und die Speicher voll sind, feiert Rom den Feuergott. Nicht um ihn zu ehren, sondern um ihn zu besänftigen.

Die Fische im Feuer

Der Ritus, den die Quellen überliefern, ist eigentümlich. Die Menschen warfen lebende Fische in die Flammen. Nicht Fische, die man opfert und dann isst, sondern kleine Tiere aus dem Tiber, die man ins Feuer gab und verbrennen ließ. Varro erklärt in seiner Schrift über die lateinische Sprache, warum. Die Fische traten an die Stelle von Menschenseelen. Man gab dem Feuer die Tiere, damit es die Menschen verschonte.

"Er warf kleine Fische an der Stelle menschlicher Seelen ins Feuer."

Diese Fische kamen nicht von irgendwoher. Die Zunft der Tiberfischer lieferte sie, und dieselben Fischer hatten im Juni ihr eigenes Fest: die Ludi Piscatorii am 7. Juni, die Fischerspiele, die der Stadtprätor für sie ausrichtete. Was im Juni gefeiert wurde, kehrte im August ins Feuer zurück.

Das ist die Logik des Stellvertreteropfers, und sie ist in vielen Kulturen zu finden. Etwas Kleines, Lebendiges wird hingegeben, damit das Große verschont bleibt. Der Fisch aus dem Fluss für das Haus in der Stadt. Das Tier für den Menschen. Das kontrollierte kleine Feuer am Altar für den unkontrollierten großen Brand, den niemand will.

Arbeit bei künstlichem Licht

Plinius überliefert einen zweiten Brauch für diesen Tag. An den Volcanalia begann man, bei Lampenlicht zu arbeiten. Es war der Tag, an dem die Handwerker zum ersten Mal seit dem Frühjahr wieder Licht anzündeten, um länger zu arbeiten, weil die Tage kürzer wurden. Das klingt harmlos und ist es nicht. Licht bei der Arbeit bedeutet offene Flammen in Werkstätten, in denen Holz, Öl und Stoff lagern. Der Tag, an dem man den Feuergott besänftigt, ist derselbe, an dem man beginnt, das Feuer wieder ins Haus zu holen. Rom wusste, was es tat. Es bat um Schonung, bevor es das Risiko einging.

Die Wache, die es noch nicht gibt

Zur Zeit, in der unser Schmied lebt, ist Rom dem Feuer weitgehend ausgeliefert. Es gibt Nachbarschaftshilfe, Eimerketten, den Versuch, ein brennendes Haus einzureißen, bevor es das nächste ansteckt. Eine organisierte Feuerwehr gibt es nicht. Das ändert sich unter dem Mann, nach dem der Monat heißt. Im Jahr 6 n. Chr. richtet Augustus die Vigiles ein, eine ständige Wache aus sieben Kohorten, mehrere tausend Mann, verteilt über die Stadt. Sie patrouillieren nachts, sie haben Geräte, sie sind zugleich Feuerwehr und Polizei. Davon kann der Schmied nur träumen. Für ihn bleibt der Altar, der Fisch, das Gebet und die eigene Vorsicht.

Am Abend zündet er die erste Lampe an

Wenn es dunkel wird, holt er die Lampe hervor. Er füllt Öl nach, setzt den Docht, schlägt Funken. Das kleine Licht wirft Schatten an die Wände seiner Werkstatt. Ab morgen wird er wieder bei diesem Licht arbeiten, in den frühen Dunkelstunden, bis in den Winter hinein. Er stellt die Lampe weit weg von den Hobelspänen. Er hat heute einen Fisch ins Feuer geworfen, wie alle anderen auch. Ob es hilft, weiß er nicht. Vorsichtig ist er trotzdem.

Roms Feuerwache: Die Vigiles

Der Vigil hört das Feuer, bevor er es sieht. Ein Knistern, das nicht zur Nacht gehört, dann der Geruch. Er läuft die Gasse hinunter, hinter ihm sieben andere, einer trägt die Handpumpe, zwei schleppen Eimer, einer die Stangen mit den Haken. Im dritten Stock einer Insula schlägt Licht aus der Fensteröffnung. Jetzt zählt jede Minute.

Warum es diese Männer vorher nicht gab

Bis zur Zeit des Augustus war Rom dem Feuer fast wehrlos ausgeliefert. Es hatte Versuche gegeben. Private Sklaventrupps, die ein reicher Mann unterhielt und die gegen Bezahlung löschten, mitunter erst, wenn der Hausbesitzer den Preis akzeptiert hatte. Kleinere staatliche Wachen, die sich als unzureichend erwiesen. Eine Millionenstadt aus Holz, Fachwerk und offenen Flammen brauchte mehr. Im Jahr 6 n. Chr., nach einer Reihe schwerer Brände, richtete Augustus die Vigiles ein.

Sieben Kohorten für vierzehn Regionen

Die Zahlen zeigen, wie ernst es Rom nun wurde. Siebentausend Mann, aufgeteilt in sieben Kohorten. Jede Kohorte war für zwei der vierzehn Stadtregionen zuständig. Sie bezogen feste Wachgebäude, verteilt über die Stadt, sodass von jedem Punkt aus schnell Hilfe erreichbar war.

Ihre Ausrüstung war für die Zeit fortschrittlich. Eimer aus Leder, mit Pech gedichtet. Äxte und Haken, um brennende Balken herauszureißen. Stangen, um einzureißen, was sich nicht mehr retten ließ, damit das Feuer keine Nahrung fand. Matten, die man nass machte und gegen die Flammen hielt. Und Handdruckpumpen, die einen Wasserstrahl warfen, die siphones. Gegründet wurden die Vigiles aus Freigelassenen. Wer bei ihnen diente, konnte nach Jahren das volle Bürgerrecht erlangen. Der Dienst war hart und gefährlich, und er war ein Weg nach oben.

Feuerwehr und Nachtpolizei zugleich

Ihre Aufgabe endete nicht beim Löschen. Wer nachts durch die Stadt patrouilliert, sieht mehr als Feuer. Die Vigiles kontrollierten, ob die Bewohner die Vorschriften einhielten, ob jeder das vorgeschriebene Löschwasser bereithielt, ob Herde und Lampen gesichert waren. Wer nachlässig war, wurde bestraft, mitunter mit Prügel. Sie griffen auch Einbrecher und entlaufene Sklaven, sie sorgten für Ordnung in den dunklen Stunden, in denen sonst niemand für Ordnung sorgte. Aus der Feuerwache wurde die erste stehende Nachtpolizei der Stadt. Geführt wurden sie von einem Präfekten aus dem Ritterstand, dem praefectus vigilum, einem der höheren Ämter der kaiserlichen Verwaltung.

Der Bezug zum Monat

Es passt, dass diese Wache mit dem Namen des Augustus verbunden ist. Der Monat, der seinen Namen trägt, ist der Monat der vollen Speicher und der größten Brandgefahr. Am 23. August besänftigte Rom den Feuergott mit Fischen und Gebeten, weil es dem Feuer sonst nichts entgegenzusetzen hatte. Wenige Jahre später stellte der Mann, nach dem der Monat heißt, dem Feuer zum ersten Mal eine organisierte Macht entgegen. Das eine ersetzte das andere nicht. Man opferte weiter bei den Volcanalia, und man unterhielt die Vigiles. Rom bat die Götter um Schonung und baute zugleich eine Feuerwehr. Beides gehörte für die Römer zusammen und stand nicht im Widerspruch.

Am Morgen

Die Insula steht noch. Der Vigil ist rußverschmiert, seine Arme sind verbrannt, die Handpumpe hat gehalten. Zwei Stockwerke sind zerstört, das Haus daneben blieb unversehrt, weil sie rechtzeitig die Verbindung eingerissen haben. Niemand ist gestorben, jedenfalls nicht hier, nicht heute Nacht. Er geht zurück zur Wache, als die Stadt erwacht. In ein paar Stunden werden die Straßen wieder voll sein, die Werkstätten öffnen, die Lampen brennen. Und mit ihnen kehrt zurück, wogegen er die ganze Nacht gekämpft hat.

27. August: Volturnalia, ein Gott im Dunkeln

Ein Priester opfert an diesem Tag einem Gott, dessen Zuständigkeit mal wieder niemand mehr genau benennen kann. Er heißt Volturnus, und er hat einen eigenen Priester, den Flamen Volturnalis. Das ist bemerkenswert, denn diese Einzelpriesterämter gehören zu den ältesten Einrichtungen der römischen Religion. Nur fünfzehn Götter hatten einen eigenen Flamen, und Volturnus war einer von ihnen. Wer einen Flamen hat, gehörte einmal zu den bedeutenden Mächten der Stadt. Und trotzdem wissen wir kaum etwas über ihn.

Was sich sagen lässt

Die Vermutungen der Forschung gehen in zwei Richtungen. Die eine verbindet Volturnus mit dem Wasser, möglicherweise mit einem Fluss. Ein antiker Fluss dieses Namens ist in Kampanien bezeugt, der heutige Volturno. Zu einem Wassergott würde die Jahreszeit passen, denn Ende August steht Rom am Ende der Trockenzeit, und ein Fest für einen Gott des Wassers ergäbe in diesen Wochen Sinn.

Die andere Deutung denkt an den Wind. Ein warmer, oft schädlicher Südostwind trug in römischer Zeit den Namen Volturnus. Ein Wind, der über reife Felder und trockene Städte strich, war eine Macht, die man ernst nahm. Beides bleibt Vermutung. Die Quellen geben keine Entscheidung her.

Warum uns das nicht stören sollte

Es wäre bequem, an dieser Stelle eine klare Geschichte zu erzählen. Ein Gott, ein Zuständigkeitsbereich, ein Ritus. Die Ehrlichkeit gebietet etwas anderes. Volturnus zeigt, wie tief die römische Religion in eine Vergangenheit zurückreicht, die für die Römer selbst schon dunkel war. Ein Gott, alt genug für einen eigenen Priester, und doch so verblasst, dass die Gelehrten der späten Republik über ihn rätselten. Das ist kein Mangel unserer Überlieferung. Das war schon damals so.

Wir sind diesem Muster in dieser Serie mehr als einmal begegnet. Rom hielt an Festen und Göttern fest, deren Ursprung es nicht mehr kannte. Es vollzog die Handlung und ließ die Erklärung offen. Der Ritus zählte, nicht das Verständnis. Volturnus ist am Ende des August ein leiser Nachklang dieses Prinzips. Ein Name, ein Priester, ein Tag im Kalender. Der Rest liegt im Dunkeln, und Rom kam damit zurecht.

Die Legende von den 31 Tagen

Es gibt eine Geschichte über den August, die in fast jedem Buch steht und die trotzdem nicht stimmt.

Sie geht so: Der Monat Iulius, nach Caesar benannt, hatte 31 Tage. Als man den folgenden Monat nach Augustus benannte, habe dieser nicht weniger haben wollen als sein Vorgänger. Also habe man den August von 30 auf 31 Tage verlängert. Den fehlenden Tag habe man dem Februar genommen, der seither nur 28 zählt. Und damit nicht drei lange Monate aufeinanderfolgten, habe man gleich die Länge der folgenden Monate getauscht.

Eine schöne Geschichte. Sie erklärt scheinbar, warum der Februar so kurz ist und warum sich lange und kurze Monate am Jahresende abwechseln. Nur hat sie mit der römischen Antike nichts zu tun.

Woher die Geschichte wirklich stammt

Die Erzählung taucht zum ersten Mal im 13. Jahrhundert auf, bei einem Gelehrten namens Johannes de Sacrobosco. Also mehr als tausend Jahre nach Augustus. In keiner antiken Quelle steht etwas davon. Kein römischer Autor berichtet, dass der August verlängert worden sei, um mit dem Iulius gleichzuziehen. Kein Kalender zeigt eine solche Veränderung.

Was tatsächlich geschah

Die Monatslängen, die wir heute kennen, gehen auf die Reform Caesars zurück, nicht auf Augustus. Als Caesar 46 v. Chr. den Kalender neu ordnete, legte er die Länge der Monate fest. Schon in dieser Ordnung, Jahrzehnte vor der Umbenennung, hatte der Sextilis 31 Tage. Der Monat war also lang, lange bevor er Augustus hieß. Es gab keinen Grund, ihm einen Tag hinzuzufügen, weil er ihn längst besaß.

Auch der kurze Februar ist älter als Augustus. Er war schon im vorjulianischen Kalender der kürzeste Monat, aus Gründen, die mit dem sehr alten römischen Jahr und seinen Schaltregeln zusammenhängen. Caesar tastete diese Besonderheit nicht an. Die Umbenennung von 8 v. Chr. gab dem Monat einen neuen Namen. An seiner Länge änderte sie nichts.

Warum die Legende so zählebig ist

Es lohnt sich zu fragen, warum eine erfundene Geschichte tausend Jahre überlebt und sich bis heute hält. Sie ist eingängig. Sie gibt einer nüchternen Sache, der Länge der Monate, einen menschlichen Grund: Eitelkeit, Konkurrenz, das Nicht-zurückstehen-Wollen. Solche Geschichten merkt man sich leichter als kalendarische Reformdetails. Und sie passt zu dem Bild, das viele von Augustus haben, dem Mann, der überall seinen Namen hinterließ.

Genau darin liegt die Ironie. Augustus brauchte diese kleine Eitelkeit nicht. Er hatte sich den Monat seiner größten Erfolge genommen, zu Lebzeiten, mit der Zustimmung des Senats. Er hätte keinen Tag nachfordern müssen. Die Legende dichtet ihm eine Kleinlichkeit an, die im Widerspruch steht zu dem, was er tatsächlich tat. Der wahre Vorgang ist bemerkenswerter als die Legende. Ein Mann ließ einen Monat nach sich benennen, und die Begründung zählte fünf seiner Siege auf. Das brauchte keinen zusätzlichen Tag, um zu wirken.

Fazit: Der Monat, in dem Rom seinen Reichtum bewachte

Am Anfang stand ein Mann am Tiberufer und trug den letzten Sack ins Dunkel. Jetzt, am Ende des Monats, wissen wir, was in diesem Dunkel lag und warum Rom es so sorgfältig verschloss. Das Korn für den Winter. Der Wein, der noch am Stock hing. Die Fülle eines ganzen Jahres, eingebracht in wenige Wochen und verletzlich wie nie. Der August war der Monat, in dem Rom hatte, was es brauchte, und begriff, dass Haben und Behalten zweierlei sind.

Ein Monat ohne Rätsel

Das unterscheidet ihn vom Juli. Der Juli war ein Monat der verlorenen Bedeutungen. Feste, deren Sinn schon die Römer nicht mehr kannten, Namen ohne Erklärung, Götter, über die selbst Varro rätselte. Ein Monat, den man entziffern musste. Der August ist das Gegenteil. Hier weiß Rom genau, was es tut. Es opfert dem Gott des geborgenen Korns, es verehrt die Göttin der Fülle hinter verschlossener Tür, es besänftigt das Feuer, bevor es zuschlägt, es stellt eine Wache gegen den Funken. Jede Handlung hat einen klaren Zweck. Der Monat ist nicht rätselhaft, sondern angespannt. Es ist die Anspannung einer Stadt, die alles beisammen hat und es nur noch verlieren kann.

Was davon bleibt

Man kann diesen Monat lesen wie einen Spiegel. Auch wir bringen ein und sichern. Wir füllen Lager, schließen Verträge, versichern Werte, bauen Rücklagen. Der größte Teil dessen, was eine moderne Gesellschaft an Aufwand betreibt, dient nicht dem Erwerb, sondern dem Bewahren des Erworbenen. Schlösser, Tresore, Versicherungen, Alarmanlagen, ganze Wirtschaftszweige leben davon, dass Menschen das Ihre nicht verlieren wollen.

Rom kleidete diese Sorge in religiöse Form. Wo wir eine Police abschließen, opferte ein Römer dem Portunus. Wo wir eine Brandmauer ziehen, warf er einen Fisch ins Feuer. Die Mittel haben sich geändert, der Antrieb ist derselbe geblieben. Eine Gesellschaft zeigt, was sie fürchtet, an dem, was sie bewacht. Rom bewachte sein Korn wie ein Heiligtum und verbarg seine Fülle vor den eigenen Augen. Das sagt weniger über Getreide als über die Angst, die mit dem Besitz kommt. Wer viel hat, schläft nicht ruhiger. Er stellt Wachen auf.

Der Mann, der die Zeit gewann und sie verlor

Über allem steht ein Name. Augustus nahm sich diesen Monat zu Lebzeiten, benannt nach seinen Siegen, nicht nach seiner Geburt. Er gewann die Zeit selbst, ließ sie nach sich beschriften, für immer, wie es schien. Und derselbe Monat trug am Ende seinen Todestag und den seines Enkels. Der Mann, der die Zeit besiegen wollte, starb in ihr, an einem Tag, an dem draußen die Weinlese begann.

Der Kalender lief weiter. Er läuft bis heute. Und jeden August sprechen wir, ohne es zu bemerken, den Namen eines Mannes aus, der vor zweitausend Jahren glaubte, er könne den Reichtum sichern und die Zeit dazu. Das eine musste jedes Jahr aufs Neue gelingen. Das andere gelang ein einziges Mal, und hält bis heute.

Häufige Fragen zum römischen August

Warum heißt der August August, und wie hieß er vorher?

Der Monat hieß ursprünglich Sextilis, der sechste Monat des alten römischen Jahres, das im März begann. Im Jahr 8 v. Chr. benannte ihn der Senat nach Kaiser Augustus. Die Begründung, die Macrobius überliefert, nannte fünf Erfolge, die in diesen Monat fielen: sein erstes Konsulat, drei Triumphe, den Übertritt der Legionen vom Ianiculum, die Eroberung Ägyptens und das Ende des Bürgerkriegs. Bemerkenswert ist, dass keine Geburt darunter war. Augustus wählte nicht seinen Geburtsmonat September, sondern den Monat seiner Macht.

Wer war Vulcanus?

Vulcanus war der römische Gott des Feuers, besonders des zerstörerischen Feuers, und der Schmiedekunst. Sein Fest, die Volcanalia, fiel auf den 23. August, mitten in die trockenste und brandgefährlichste Zeit des Jahres. Aus seinem Namen leitet sich das heutige Wort Vulkan ab. Die Römer verehrten ihn bewusst an einem Altar am Rand des Forums, mit Abstand zu den Häusern, weil ein Feuergott nicht zwischen brennbaren Dächern stehen sollte.

Was feierten die Römer bei den Volcanalia?

Am 23. August besänftigten die Römer den Feuergott Vulcanus, damit er die vollen Speicher und die Stadt aus Holz verschonte. Der auffälligste Ritus war das Werfen lebender Fische aus dem Tiber ins Feuer. Nach Varro traten die Fische stellvertretend für Menschenseelen ein. Die Fische lieferte die Zunft der Tiberfischer, die im Juni bei den Ludi Piscatorii ihr eigenes Fest hatte.

Was waren die Consualia?

Die Consualia am 21. August waren das Fest des Gottes Consus, des Beschützers des eingelagerten Getreides. Sein Altar lag im Circus Maximus unter der Erde und wurde nur an wenigen Tagen im Jahr freigelegt. An diesem Tag hatten Pferde, Maultiere und Esel frei, wurden bekränzt und mussten nicht arbeiten. Es fanden Wagenrennen statt, und der Legende nach ereignete sich bei den ersten Consualia der Raub der Sabinerinnen.

Wann war die Weinlese im alten Rom?

Die Weinlese begann offiziell mit den Vinalia Rustica am 19. August. An diesem Tag opferte der Flamen Dialis, der Priester Iuppiters, ein Lamm und schnitt die erste Traube. Erst danach durfte im ganzen römischen Gebiet gelesen werden. Obwohl der Name an Venus denken lässt, gehörte der Tag Iuppiter, dem Herrn des Wetters, von dem die letzten Wochen der reifenden Trauben abhingen.

Wie schützten sich die Römer vor Feuer?

Lange Zeit war Rom dem Feuer fast wehrlos ausgeliefert, mit Eimerketten und dem Einreißen brennender Häuser. Im Jahr 6 n. Chr. richtete Augustus die Vigiles ein, eine ständige Wache aus sieben Kohorten und mehreren tausend Mann. Sie waren zugleich Feuerwehr und Nachtpolizei, patrouillierten mit Eimern, Äxten, Haken und Handdruckpumpen und überwachten, ob die Bewohner die Brandschutzvorschriften einhielten.

Wer war Ops?

Ops, genauer Ops Consiva, war die römische Göttin des Erntesegens und der Fülle. Ihr Fest, die Opiconsivia, fiel auf den 25. August. Sie wurde in einem Raum der Regia verehrt, den außer den Vestalinnen und dem Pontifex Maximus niemand betreten durfte. Ihr Name lebt bis heute in Wörtern wie opulent und Opulenz fort.

Wer war Vertumnus?

Vertumnus war der römische Gott des Wandels, der Jahreszeiten und der reifenden Früchte. Sein Tag fiel auf den 13. August, die Iden. Sein Standbild stand im Vicus Tuscus. Als Gott der Verwandlung passte er gut in den Monat, in dem sich die reifenden Früchte in eingelagerten Vorrat verwandelten.

Warum verband Rom den August so stark mit dem Verschließen und Bewahren?

Der August war der Monat der eingebrachten Ernte. Das Korn lag in den Speichern, der Wein wartete auf die Lese, die Vorräte für den Winter waren beisammen und damit verletzlich. Auffällig viele Kulte dieses Monats kreisen deshalb um das Bergen und Verschließen: Der Altar des Consus lag unter der Erde, die Göttin Ops wurde in einem verschlossenen Raum verehrt, Portunus war der Gott der Häfen und Schlüssel, und die Volcanalia sollten das Feuer von den Speichern fernhalten. Nur ein einziger Tag durchbricht das Muster: Am 24. August wurde beim Mundus patet das Tor zur Unterwelt geöffnet, das sonst das ganze Jahr verschlossen blieb.

Stimmt es, dass der August einen Tag vom Februar bekam?

Nein. Die verbreitete Geschichte, Augustus habe dem August einen Tag hinzufügen lassen, um nicht weniger zu haben als Caesars Juli, und dieser Tag stamme vom Februar, ist eine Erfindung. Sie stammt aus dem 13. Jahrhundert von Johannes de Sacrobosco und ist antik nirgends belegt. Der Sextilis hatte schon seit Caesars Kalenderreform von 46 v. Chr. seine 31 Tage, lange bevor er nach Augustus benannt wurde.