Ianuarius — Die Schwelle. Der Gott. Der stille Jahresbeginn Roms.
Kein Feuerwerk. Kein Lärm. Nur Aufmerksamkeit.
Das Wichtigste in Kürze
Der römische Januar - lateinisch Ianuarius - war für die Römer kein Monat des Neuanfangs im modernen Sinne, sondern eine Schwelle. Benannt nach Janus, dem ältesten und eigenartigsten Gott Roms: einem Wesen ohne griechisches Gegenstück, mit zwei Gesichtern, einem Schlüssel und einem Stab. Dieser Monat war dem Innehalten gewidmet, nicht dem Aufbruch. Der Janustempel auf dem Forum Romanum war kein klassischer Tempel, sondern ein Durchgangsbogen mit zwei Toren und das sichtbarste Symbol dieser Haltung. Seine Tore standen offen, solange Rom Krieg führte. Sie wurden geschlossen, wenn im gesamten Reich Frieden herrschte. Das geschah in über 700 Jahren römischer Geschichte genau dreimal. Janus, der Gott Roms, wurde in jedem Gebet noch vor Jupiter angerufen. Denn wer beginnt, muss zuerst durch seine Tür. Was die Römer im Januar wirklich feierten, warum ein falsches Wort am 1. Januar das ganze Jahr verderben konnte und was unsere modernen Neujahrsvorsätze mit einem uralten römischen Ritual zu tun haben: Das zeigt dieser Beitrag.
Inhaltsverzeichnis
- Janus — Der Gott, der vor Jupiter kam
- Die Feste des Ianuarius auf einen Blick
- 1. Januar — Kalendae Ianuariae
- 3. Januar — Votorum nuncupatio
- 3.–5. Januar — Compitalia
- 9. Januar — Agonalia
- 11. und 15. Januar — Carmentalia
- 11. Januar — Iuturna
- 24.–26. Januar — Sementivae
- Ianuarius — Ein Monat, der nie wirklich aufgehört hat
- Was vom Ianuarius übrig blieb
- Häufige Fragen zum römischen Januar
- Quellenverzeichnis
Die Tür stand offen. Und alle wussten, was das bedeutete.
Jeder Anfang braucht eine Schwelle. Rom hatte einen Gott dafür.
Nicht die Tür eines Hauses, nicht die eines Tempels. Die Tür des Janustempel Rom, jener merkwürdige, bronzene Durchgangsbogen auf dem Forum Romanum, der kein Dach hatte, keinen Altar, keine Priesterschaft. Nur zwei Tore. Und eine Statue dazwischen, übermannsgroß, mit zwei Gesichtern, die in entgegengesetzte Richtungen blickten. Eines nach Osten. Eines nach Westen. Schlüssel in der einen Hand, Stab in der anderen.
Wenn diese Tore offen standen, war Rom im Krieg.
Wenn sie geschlossen waren, herrschte Friede im gesamten Reich, zu Wasser und zu Lande, an allen Grenzen gleichzeitig. Das geschah in über 700 Jahren römischer Geschichte genau dreimal. Dreimal geschlossene Tore. Alles andere war Krieg, Feldzug, Grenzkonflikt, Expansion. Die offene Tür war der Normalzustand. Und trotzdem war es Janus, der Gott Roms, dem der erste Monat des Jahres geweiht war. Nicht Mars, der Kriegsgott. Nicht Jupiter, der Herrscher des Himmels. Sondern der stille Wächter der Schwellen.
Das sagt alles über den Januar.
Denn der Ianuarius war kein Monat des Aufbruchs. Er war ein Monat des Bewusstseins. Man opferte, man wählte Worte sorgfältig, man schenkte kleine Glückszeichen, nicht aus Aberglauben, sondern aus Respekt vor dem Kommenden. Die Römer wussten, dass ein Jahr nicht laut beginnt, sondern achtsam. Man mied bewusst Streit, Klagen und schlechte Nachrichten. Man glaubte, dass negative Worte am ersten Tag lange nachwirken konnten.
Stell dir Rom vor in diesen ersten Januartagen. Die Stadt ist still, verglichen mit dem was kommen wird. Der Winter liegt noch über der Campagna. Die Felder ruhen. Auf dem Forum bewegen sich Menschen in weißen Togas, die neuen Konsuln treten ihr Amt an, Beamte werden begrüßt, Verträge vorbereitet. In den Händen der Besucher liegen kleine Gaben: ein Lorbeerzweig, ein paar Datteln, ein kleines Gefäß mit Honig. Niemand will auffallen. Niemand will zu viel geben. Denn heute ist ein Tag, an dem jedes Zeichen zählt.
Auf dem Land ist es anders, aber nicht weniger aufmerksam. Der Bauer öffnet an diesem Morgen symbolisch seine Werkzeuge, eine Geste des Beginns, nicht der Arbeit. Dann legt er sie wieder weg. Man fängt an, um anzufangen. Nicht um zu vollenden. Die Vollendung kommt später. Jetzt zählt die Haltung und der Beginn!
Und über allem, sichtbar vom Forum aus, steht der bronzene Durchgangsbogen des Ianus. Tore offen. Wie fast immer. Wie seit Jahrhunderten.
Aber der Gott dazwischen schaut in beide Richtungen. Zurück ins vergangene Jahr. Voraus ins kommende. Er allein sieht beides gleichzeitig. Er allein weiß, was die offene Tür wirklich bedeutet.
Der Januar beginnt nicht mit einer Antwort. Er beginnt mit einer Frage...
Vergangenheit und Zukunft. Krieg und Frieden. Ein Gott für alles.
„Iane biceps, anni tacite labentis origo, solus de superis qui tua terga vides.“
Ovid, Fasti I, 65–66 — Janus mit zwei Gesichtern, Ursprung des still gleitenden Jahres — du allein unter den Göttern siehst deinen eigenen Rücken.
Er hatte keinen Blitz. Keinen Dreizack. Keine Liebesgeschichten, die die halbe Welt in Brand setzten. Janus war kein Gott der Macht im olympischen Sinne. Er war etwas Älteres, Ruhigeres und in gewisser Weise Beunruhigenderes: der Gott der Schwellen selbst.
Kein anderes Volk der antiken Welt hatte einen Gott wie ihn. Die Griechen nicht, die Etrusker nicht, die Ägypter nicht. Janus war genuiner Römer - uritalisch, ohne Import, ohne Entsprechung. Während fast alle anderen römischen Götter ihre griechischen Zwillinge hatten, Jupiter seinen Zeus, Venus ihre Aphrodite, Mars seinen Ares, stand Janus allein. Er war nicht übersetzt worden. Er war nicht angepasst worden. Er war einfach da. Seit dem Anfang. Vielleicht sogar vor dem Anfang.
Sein Name trägt sein Wesen in sich. Ianua bedeutet Tür. Ianus bezeichnet jeden unverschlossenen gewölbten Durchgang. Der Gott und die Tür sind sprachlich dasselbe. Wer durch eine Tür geht, berührt Janus. Wer ein Jahr beginnt, berührt Janus. Wer einen Krieg erklärt, eine Ehe schließt, ein Kind das erste Mal über die Haustreppe trägt, all das geschieht unter seinem Blick. Er wacht über jeden Übergang, jeden Anfang, jedes Ende. Nicht weil er mächtig ist im Sinne von Blitzen und Erdbeben. Sondern weil es keine Bewegung gibt ohne eine Schwelle.
Stell dir vor, du bist Priester in Rom. Du bereitest ein Opfer vor - für Jupiter, für Mars, für Venus, für wen auch immer. Bevor du den Namen der Gottheit aussprichst, der das Opfer gilt, rufst du einen anderen Namen. Immer. Ohne Ausnahme. Dieser Name ist Janus. Denn bevor du irgendetwas beginnst, musst du durch seine Tür, über seine Schwelle!
Der Gott, der in jedem Gebet vor Jupiter stand
Das ist kein poetisches Bild. Es ist religiöse Praxis, belegt in den Quellen, kommentiert von Ovid, erklärt von Macrobius. In den Fasti lässt Ovid den Gott selbst sprechen:
„Quicquid ubique vides, caelum, mare, nubila, terras, omnia sunt nostra clausa patentque manu.“
Ovid, Fasti I, 117–118 — Was immer du irgendwo siehst — Himmel, Meer, Wolken, Erde — alles wird durch meine Hand geschlossen und geöffnet.
Jupiter konnte toben. Mars konnte siegen. Venus konnte verführen. Aber keiner von ihnen war erreichbar ohne Janus.
Er wurde mit zwei Gesichtern dargestellt, eines bärtig und alt, eines jung und glatt. Manche Quellen deuten das als Gegensatzpaar: Vergangenheit und Zukunft, Innen und Außen, Anfang und Ende. Auf frühen römischen Münzen, den sogenannten Asses, war sein Doppelgesicht das erste Bild, das ein Römer täglich in der Hand hielt. Kein Kaiser, kein Senatsbeschluss - Janus. Plinius überliefert eine faszinierende Einzelheit zur Kultstatue im Janustempel: Die Finger der Statue zeigten die Zahl 365. Der Gott hielt buchstäblich das Jahr in seinen Händen.
Dargestellt mit Schlüssel und Stab bewachte er nicht nur Türen im wörtlichen Sinn. Er bewachte die Stadttore Roms, die Tempeleingänge, die Übergänge zwischen Jahreszeiten, zwischen Krieg und Frieden, zwischen Leben und Tod. Jede römische Familie hatte ein kleines Abbild des Janus an der Haustür. Wenn ein Kind zum ersten Mal das Haus verließ, wenn eine Braut einzog, wenn ein Toter das Haus verließ, Janus war dabei. Nicht laut. Nicht fordernd. Einfach da.
Und sein Tempel auf dem Forum Romanum, der Janustempel Rom, war das öffentlichste Abbild dieser privaten Allgegenwart. Kein Dach, keine Wände, keine Priesterschaft. Ein Durchgangsbogen mit zwei Toren und einer Statue. Jeder, der das Forum betrat, passierte ihn. Jeder, der Rom verließ, um in den Krieg zu ziehen, sah seine offenen Tore. Jeder, der aus dem Krieg zurückkehrte, hoffte vielleicht, sie eines Tages geschlossen vorzufinden.
Das geschah in 700 Jahren dreimal.
Dreimal Frieden im gesamten Reich. Dreimal geschlossene Tore. Der Rest war offene Tür.
Und Janus stand dazwischen. Immer. Ohne Blitz, ohne Donner, ohne Drama. Nur mit zwei Gesichtern, einem Schlüssel und der stillen Gewissheit, dass alles, was beginnt, durch ihn beginnt.
Die Feste des Ianuarius auf einen Blick
| Datum | Fest | Gottheit | Worum es ging |
|---|---|---|---|
| 1. Januar | Kalendae Ianuariae | Janus / Jupiter | Amtsantritt der Konsuln, kleine Geschenke, gute Worte — kein Lärm, nur Aufmerksamkeit |
| 3. Januar | Votorum nuncupatio | Jupiter / Kaiser | Öffentliche Gelübde für das Wohl des Staates und des Kaisers — Rom versprach laut, was es leise hoffte |
| 3.–5. Januar | Compitalia | Lares Compitales | Fest der Straßenkreuzungen — Wollfiguren für Freie, Wollbälle für Sklaven, Essen, Trinken, alle gemeinsam |
| 9. Januar | Agonalia | Janus | Rex Sacrorum opfert einen Widder in der Regia — kein Volksfest, nur eine Frage an den Gott |
| 11. + 15. Januar | Carmentalia | Carmentis | Zweitägiges Fest der Geburt und Prophezeiung — Leder verboten, Frauen im Mittelpunkt, Blick in Vergangenheit und Zukunft |
| 11. Januar | Iuturna | Iuturna | Fest der Quellen und Brunnen — Wasserbauarbeiter feierten ihren Tempeljahrestag am Marsfeld |
| 24.–26. Januar | Sementivae | Tellus / Ceres | Aussaatfest mitten im Winter — nicht für das, was war, sondern für das, was noch unsichtbar in der Erde lag |
1. Januar — Kalendae Ianuariae
Ein Lorbeerzweig, ein paar Datteln, ein Hauch Honig
Es klopft an der Tür. Leise, fast zögernd, nicht das Klopfen eines Händlers, nicht das eines Boten. Eher die Geste eines Menschen, der weiß, dass heute jedes Zeichen zählt. Draußen auf der Straße, im ersten grauen Licht des Januarmorgens, steht ein Nachbar. In den Händen hält er einen Lorbeerzweig, ein paar Datteln, ein kleines Tongefäß mit einem Hauch Honig. Er lächelt vorsichtig. Sagt etwas Gutes. Nichts Lautes, nichts Übertriebenes. Nur das Nötigste, aber das Richtige. Denn heute ist der erste Tag.
Und der erste Tag verlangt gute Worte
„Omina principium faciunt.“
Ovid, Fasti I — Die Vorzeichen bestimmen den Anfang.
Die Kalendae Ianuariae waren der formelle Beginn des römischen Jahres. Konsuln traten ihr Amt an, Beamte wurden begrüßt, Verträge vorbereitet. Aber das war die öffentliche Schicht. Darunter lag etwas Älteres, Behutsameres. Man glaubte, dass alles, was man an diesem Tag tat, maßgeblich für den Verlauf des ganzen Jahres sein konnte. Schlechte Laune war regelrecht unhöflich. Streit galt als Unglückszeichen. Negative Worte, einmal ausgesprochen, hingen wie Schatten über den kommenden Monaten.
Die Geschenke, die man sich machte - die Strenae - waren deshalb keine Gesten der Großzügigkeit, sondern der Vorsicht. Man gab lieber ein kleines Geschenk als ein großes Versprechen. Lieber schwieg man als das man stritt. Die Römer wussten, dass ein Jahr nicht laut beginnt, sondern achtsam. Feigen, Datteln, Honig - Süßes, das Süßes verheißen sollte. Grünzeug, das Wachstum symbolisierte. Münzen, die Wohlstand einladen sollten. Nichts davon war Aberglaube im modernen Sinne. Es war Haltung.
Was bedeutete das konkret? Der Bäcker sprach seinen ersten Kunden mit einer Segensformel an. Der Senator betrat das Forum mit einem Gebet auf den Lippen. Die Mutter weckte ihre Kinder mit einem Wunsch, nicht mit einem Befehl. Selbst der Sklave in der Küche wählte seine ersten Worte des Tages sorgfältiger als sonst. Der Glaube war nicht an einen Stand gebunden. Er gehörte der ganzen Stadt.
Auf dem Land war es nicht anders, vielleicht sogar intensiver. Der Bauer machte eine symbolische Geste des Beginns, er griff kurz zur Hacke, legte sie wieder weg. Er öffnete die Scheunentür einen Spalt, schloss sie wieder. Anfangen, um anzufangen. Nicht um zu arbeiten. Denn die Arbeit konnte warten. Die Haltung nicht.
Und dann, wenn die Sonne höher stand und die Stadt langsam in Bewegung kam, öffneten die Tempel ihre Türen. Auf dem Kapitol wurde Jupiter ein Opfer dargebracht, der Herr des Himmels empfing die Gelübde des neuen Jahres. Aber bevor sein Name ausgesprochen wurde, stand ein anderer Name im Raum. Janus. Immer zuerst. Immer als Erster.
Was bleibt von den Kalendae Ianuariae? Mehr als man denkt. Die Tradition der Neujahrsvorsätze, so modern sie wirkt, so alt ist sie. Die römischen vota, die öffentlichen Gelübde am 1. Januar, waren ihr direkter Vorläufer. Man versprach dem Staat, dem Kaiser, den Göttern und sich selbst was man im kommenden Jahr tun oder unterlassen wollte. Die Form hat sich verändert. Das Prinzip nicht.
Und der Glaube, dass der erste Tag eines Jahres seinen Ton setzt? Der sitzt tiefer als jede Religion, tiefer als jede Kultur. Er sitzt in uns. Irgendwo zwischen dem ersten Kaffee am Neujahrmorgen und dem vorsichtigen Blick auf den leeren Kalender.
Rom wusste das. Und handelte entsprechend.
3. Januar — Votorum nuncupatio
Rom sprach laut, was es leise hoffte
Grauer Wintermorgen. Auf dem Kapitol, dem höchsten der sieben Hügel Roms, sammeln sich Männer in weißen Gewändern. Ihr Atem dampft in der kalten Luft. Unter ihnen liegt die Stadt, noch ruhig, noch nicht ganz wach. Über ihnen der Tempel des Jupiter Optimus Maximus, der größte, der mächtigste, der älteste. Die Priester heben die Hände. Ihre Stimmen tragen weit in der Stille. Unten in der Stadt hört man sie kaum. Aber man weiß, dass sie sprechen. Und dieses Wissen allein gibt Sicherheit.
Rom hat versprochen. Die Götter haben gehört. Das Jahr kann beginnen.
Die Votorum nuncupatio, die öffentliche Ausrufung der Gelübde, war eines der wichtigsten Staatsrituale des römischen Jahres. Und gleichzeitig eines der am wenigsten bekannten. Keine Spiele, keine Prozessionen, kein Jubel. Nur Priester, Formeln und die schwere Stille eines Versprechens, das vor den Göttern abgelegt wurde.
Was wurde versprochen? Zweierlei. Zunächst wurden die Gelübde des vergangenen Jahres eingelöst - vota soluta. Was man Jupiter, was man den Staatsgöttern, was man dem Genius des Kaisers versprochen hatte, wenn das Jahr gut verlief, wurde jetzt erfüllt. Opfertiere, Weihgaben, Gebete. Rom zahlte seine Schulden. Pünktlich, öffentlich, ohne Aufschub.
Dann kamen die neuen Gelübde - vota nuncupata. Für das kommende Jahr. Für das Wohl des Kaisers, seiner Familie, seiner Legionen. Für die Sicherheit der Grenzen, die Fruchtbarkeit der Felder, den Frieden der Stadt. Jedes Gelübde war eine Transaktion: Wenn du, Jupiter, uns das gibst, dann geben wir dir das. Keine Bitte, kein Flehen. Ein Vertrag.
Unter Augustus veränderte sich das Fest spürbar. Der Kaiser wurde zum Mittelpunkt der Gelübde, sein Wohlergehen, seine Gesundheit, seine Herrschaft wurden zum Staatsziel erklärt, das man den Göttern anvertraute. Was ursprünglich ein Ritual für den Staat als abstraktes Gebilde war, wurde zum Ritual für eine Person. Das war keine zufällige Verschiebung. Es war Politik in religiösem Gewand, typisch römisch, typisch Augustus.
In den Provinzen wurde das Ritual gespiegelt. In Germanien, in Ägypten, in Syrien, in Britannien - überall, wo römische Verwaltung war, wurden am 3. Januar Gelübde gesprochen. Nicht weil die Götter dort dieselben waren. Sondern weil das Ritual Einheit schuf. Ein Reich, das an denselben Tagen dieselben Worte sprach, war ein Reich, das sich selbst als Einheit verstand.
Das älteste Neujahrversprechen der Welt
Was ist ein Neujahrsvorsatz? Eine Hoffnung, die laut ausgesprochen wird. Eine Absicht, die durch das Aussprechen verbindlicher werden soll. Ein Versprechen an sich selbst, oder an etwas Größeres.
Die Römer haben das nicht erfunden. Aber sie haben es formalisiert, institutionalisiert und in den Staatskalender geschrieben. Die Votorum nuncupatio ist der direkte Vorläufer dessen, was heute in Millionen von Whatsapp-Nachrichten, Instagram-Posts und Tagebucheinträgen rund um den Globus geschieht. Wir nennen es Neujahrsvorsätze. Sie nannten es Gelübde. Der Unterschied ist kleiner als man denkt.
Beide basieren auf demselben Glauben: dass der Anfang eines Jahres ein besonderer Moment ist. Dass Worte, die an diesem Moment gesprochen werden, schwerer wiegen als andere. Dass das Versprechen, ob an Jupiter oder an sich selbst, eine Kraft hat, die über den Moment hinausreicht.
Rom hat das gewusst. Und hat es laut gesagt.
3.–5. Januar — Compitalia
Wollfiguren an Straßenecken und ein Kaiser, der zuhörte
Die Gasse riecht nach Rauch und gebratenem Fleisch. Kinder laufen zwischen den Beinen der Erwachsenen hindurch, lachen, streiten sich um die Wollknäuel, die vom Schrein an der Kreuzung baumeln. Ein alter Mann stellt einen Krug Wein auf den Boden vor dem Altar der Lares. Seine Nachbarin, eine Freigelassene aus dem zweiten Stock des Mietshauses gegenüber, legt Brot daneben. Sie nickt ihm zu. Er nickt zurück. Sie haben nie viel geredet. Aber heute feiern sie dasselbe Fest, vor demselben Schrein, auf derselben Kreuzung.
Das ist die Compitalia. Laut, lebendig, manchmal chaotisch. Und für drei Tage gehört die Straße allen.
Die Compitalia waren ein Fest der Nachbarschaft. Compitum bedeutet Straßenkreuzung. Und genau dort, wo sich die Wege von drei oder vier Grundstücken trafen, stand der Schrein der Lares Compitales, der Schutzgeister der Kreuzungen, der Viertel, der Gemeinschaft. Nicht des Staates, nicht der Familie allein, sondern des Raumes dazwischen. Des gemeinsamen Bodens.
An diesen Tagen kochte man gemeinsam. Man trank zusammen. Händler schlossen ihre Läden früher. Auf dem Land, wo das Fest seinen Ursprung hatte, versammelten sich die Bewohner benachbarter Höfe an den Wegkreuzungen ihrer Felder. Eine zerbrochene Pflugschar hing am Schrein, Symbol des Endes der Ackerarbeit, des Winterstillstands, der Pause vor dem neuen Zyklus.
Ein Fest, bei dem Sklaven und Freie nebeneinander feierten
In einer Gesellschaft, die jeden Lebensbereich nach Stand, Herkunft und Rechtsstatus sortierte, war das keine Kleinigkeit. Der Senatssohn und der Sklave seines Nachbarn feierten an derselben Kreuzung, vor demselben Schrein, unter demselben Dach des Winterhimmels. Nicht als Gleichgestellte, die Wollfiguren zeigten deutlich, wer welchen Status hatte. Für jede freie Person des Haushalts eine wollene Puppe. Für jeden Sklaven ein Wollknäuel. Die Unterscheidung war sichtbar, öffentlich, unmissverständlich. Aber beide hingen am selben Schrein.
Das war mehr als ein sozialer Moment. Es war ein religiöser Grundsatz: Die Lares Compitales schützten nicht den Reichen oder den Freien allein. Sie schützten den Ort. Und wer an diesem Ort lebte, stand unter ihrem Schutz, unabhängig vom Stand.
Dann kam Augustus. Und alles wurde größer, offizieller und politischer.
Nach der Aufteilung Roms in 265 vici, also städtische Verwaltungsbezirke, ordnete Augustus die Errichtung von Schreinen an allen Kreuzungen an. Nicht mehr nur die privaten Lares der Nachbarschaft, sondern die Lares Augusti, verbunden mit dem Genius des Kaisers selbst. Das private Bauerntreffen an der Wegkreuzung wurde zu einem stadtrömischen Fest mit politischer Dimension. Die magistri vicorum, die gewählten Leiter der Stadtbezirke, organisierten Spiele, Opfer, Sportveranstaltungen. Augustus ließ sich feiern, an 265 Kreuzungen gleichzeitig, in jedem Viertel der Stadt, durch Menschen, die glaubten, ein altes Nachbarschaftsfest zu begehen.
Es war Propaganda. Aber es war kluge Propaganda. Denn sie funktionierte, weil sie auf etwas Echtem aufbaute. Die Lares waren real. Die Nachbarschaft war real. Das Essen an der Kreuzung war real. Augustus hatte nicht gelogen, er hatte nur seinen Namen dazugeschrieben.
Keiner der Feiernden dachte an ihn.
Sie dachten an die Lares. An die Kreuzung. An das nächste Jahr.
9. Januar — Agonalia
Der König ohne Königreich und sein stilles Opfer
Die Regia liegt im Schatten des frühen Morgens. Kein Marktlärm dringt bis hierher, kein Händlerruf, kein Kinderlachen. Die schwere Tür öffnet sich lautlos. Ein Mann tritt ein — allein, in weißem Gewänd, ohne Begleitung. Hinter ihm schließt sich die Tür. Drinnen wartet ein Widder. Und eine Frage, auf die niemand eine Antwort laut aussprechen wird.
Der Mann trägt einen Titel, den die Republik eigentlich abgeschafft hatte: Rex Sacrorum. Der heilige König. In einer Stadt, die ihre Könige vor Jahrhunderten verjagt hatte, in der das Wort rex eine Beleidigung war, gab es noch immer einen König. Nicht für Politik, nicht für Krieg, nicht für Macht. Nur für die Götter. Nur für die Rituale, die zu alt waren um sie aufzugeben, und zu königlich um sie einem gewöhnlichen Priester zu überlassen.
Das Messer ist bereit. Der Widder wartet.
Die Agonalia des 9. Januar galten Janus, dem Gott dieses Monats. Es war kein Volksfest. Es war ein staatliches Opfer, nüchtern, konzentriert, beinahe spröde. Der Rex Sacrorum sprach leise Worte, die niemand hören sollte außer dem Gott. Dann das Messer. Ein kurzer, kontrollierter Moment. Kein Jubel. Kein Aufatmen.
Denn dieses Opfer war keine Bitte. Es war eine Frage.
Dürfen wir das Jahr so führen, wie wir es vorhaben?
Das Fest, das niemand mehr erklären konnte
Hier liegt das faszinierendste Detail der gesamten Agonalia und einer der aufrichtigsten Momente in Ovids Fasti. Der Dichter, der für fast jedes Fest eine Erklärung, eine Etymologie, eine Gottheit mit Namen und Geschichte liefert, hält bei den Agonalia inne. Er weiß nicht mehr genau, warum dieses Fest so heißt. Er listet mehrere Möglichkeiten auf. Er zuckt, fast spürbar, mit den Schultern.
Vielleicht kommt der Name von agonia, dem griechischen Wort für Kampf und Anstrengung. Vielleicht von agere, treiben, weil man das Opfertier zum Altar trieb. Vielleicht von einem alten Wort, das niemand mehr verstand. Ovid weiß es nicht. Die Gelehrten seiner Zeit wissen es nicht. Und trotzdem, das Ritual wird vollzogen. Jedes Jahr. Am 9. Januar. In der Regia. Mit einem Widder und einem Rex Sacrorum, der einen Titel trägt, den die Republik eigentlich abgeschafft hatte.
Tradition schlägt Erklärung. Das ist zutiefst römisch.
Und es ist zutiefst menschlich. Wie viele unserer eigenen Rituale und Gewohnheiten könnten wir wirklich erklären, wenn jemand hartnäckig genug fragte? Warum läutet man Kirchenglocken? Warum stößt man mit Gläsern an? Warum macht man Silvester Feuerwerk? Irgendwann war da eine Erklärung. Irgendwann ist sie verblasst. Geblieben ist die Geste.
Auf dem Forum Romanum, an einem grauen Januarmorgen, verließ der Rex Sacrorum die Regia. Die Tür schloss sich hinter ihm. Das Opfer war vollzogen. Die Frage gestellt.
Eine Antwort hatte niemand gehört. Aber man tat es trotzdem.
11. und 15. Januar — Carmentalia
Kein Leder. Kein Tod. Nur Geburt.
Eine Frau zieht ihre Ledersandalen aus, bevor sie den Tempel betritt. Nicht weil es warm ist, ganz im Gegenteil. Nicht weil der Boden heilig ist im üblichen Sinne. Sondern weil Leder hier verboten ist. Tierhaut erinnert an den Tod, an die Schlachtung, an das Ende eines Lebens. Und in diesem Tempel, an diesen zwei Tagen, hat der Tod nichts zu suchen.
Sie tritt barfuß über die Schwelle. In ihren Händen ein einfaches Opfer, kein Gold, kein Silber, nichts Kostbares. Nur das, was eine werdende Mutter mitbringen kann. Eine Bitte. Eine Hoffnung. Einen Namen, den sie noch nicht laut aussprechen will. Drinnen ist es still. Andere Frauen knieen bereits. Priesterinnen bewegen sich lautlos zwischen den Altären. Männer sind heute nicht hier. Das ist kein Fest für sie.
Die Carmentalia, zwei Tage, der 11. und der 15. Januar, waren ein Fest der Geburt, der Prophezeiung und der Zeit. Gewidmet Carmentis, einer der seltsamsten und faszinierendsten Gestalten des römischen Kalenders. Keine klassische Göttin, sondern eine Prophetin, die später vergöttlicht wurde. Eine der wenigen römischen Gottheiten mit menschlichem Ursprung.
Zwei Tage, zwei Blickrichtungen, eine Göttin
Carmenta Prorsa - die Vorwärtsblickende. Sie wachte über Geburten, bei denen das Kind mit dem Kopf zuerst kam. Die normale Geburt, die glückliche, die erwartete.
Carmenta Postverta - die Rückwärtsblickende. Sie wachte über Geburten, bei denen die Füße zuerst kamen. Die schwierige Geburt, die gefährliche, die unerwartete.
Prorsa und Postverta, Vergangenheit und Zukunft, Normalität und Ausnahme, Hoffnung und Angst. Beide Aspekte derselben Göttin. Beide verehrt, beide angerufen, beide notwendig. Denn eine Geburt kennt keine Garantien. Man rief beide an, um sicher zu gehen.
Die Carmentalia waren Frauenfeste. Priesterinnen führten die Rituale. Männer traten bewusst zurück. Zeit, Geburt und Erinnerung waren Frauensache, zumindest an diesen zwei Tagen im Januar. Aulus Gellius überliefert in seinen Noctes Atticae, dass der Flamen Carmentalis, der zuständige Priester, assistiert von den Pontifices, am Schrein der Carmenta opferte. Aber die eigentliche Atmosphäre des Festes gehörte den Frauen.
Wer war Carmenta? Hier wird die Geschichte überraschend reich. Sie war ursprünglich keine klassische Göttin, sondern wie eben schon erwähnt, eine Prophetin, die später vergöttlicht wurde. Mutter des Evander, jenes griechischen Königs, der vor Aeneas nach Italien kam und sich auf dem Palatin niederließ. Als ihr Schiff sich der italischen Küste näherte, so erzählt Ovid in den Fasti, erhob sich Carmenta und sprach eine Prophezeiung. Sie sah die Hügel. Sie sah, was kommen würde.
Diese Hügel werden einmal die Welt regieren.
Sie sagte es, bevor Rom existierte. Bevor die erste Hütte auf dem Palatin stand. Bevor Romulus seine Furche zog. Eine Frau auf einem Schiff, die in die Zukunft blickte und erkannte, was noch niemand ahnte.
In ihrem Tempel, nahe der Porta Carmentalis am Fuß des Kapitols, wurde sie verehrt, nicht als mächtige Staatsgöttin, nicht mit goldenen Statuen und Marmoraltären, sondern schlicht und direkt. Schwangere kamen, um zu bitten. Mütter kamen, um zu danken. Hebammen kamen, um Schutz für ihre Arbeit zu erbitten. Das Leder blieb draußen. Der Tod blieb draußen. Drinnen war nur das Leben, das kommen wollte.
Und irgendwo zwischen dem 11. und dem 15. Januar, in diesen vier Tagen des Abstands zwischen den beiden Festtagen, lag eine stille Spannung. Prorsa hatte gesprochen. Postverta wartete noch. Die Zukunft war offen. Wie immer. Wie bei jeder Geburt.
11. Januar — Iuturna
Ohne sie kein Wasser. Ohne Wasser kein Rom.
Früher Morgen auf dem Marsfeld. Ein Mann kniet vor einem schlichten Altar, die Hände gefaltet, den Blick auf das Wasser gerichtet, das ruhig aus dem Boden quillt. Er ist kein Priester, kein Senator, kein Magistrat. Er ist einer der Männer, die jeden Tag dafür sorgen, dass Roms Aquädukte fließen, dass die Brunnen sauber bleiben, dass die Stadt nicht verdurstet. Heute ist sein Feiertag.
Das Fest der Iuturna gehörte ihnen, den Wasserbauarbeitern, den Fontänenwächtern, allen, die mit dem Wassertransport zu tun hatten. Nicht den Priestern auf dem Kapitol, nicht den Senatoren im Forum. Den Männern, die das Unsichtbare am Laufen hielten. An diesem Tag feierten sie den Jahrestag des Tempels der Iuturna am Marsfeld, jenes Tempels, den Agrippa, der engste Vertraute des Augustus, 19 v. Chr. geweiht hatte.
Dass Agrippa diesen Tempel baute, ist kein Zufall. Er war der Architekt von Roms Wasserversorgung, er ließ die Aqua Virgo errichten, eines der wichtigsten Aquädukte der Stadt, das noch heute, in veränderter Form, die Fontana di Trevi speist. Für Agrippa war Wasser keine selbstverständliche Ressource.
Es war Macht. Und die Göttin, die über das Wasser wachte, verdiente einen Tempel.
Die Göttin, die in jedem Brunnen Roms wohnte
Iuturna war alt, uralt, wie so vieles im römischen Januar. Eine Quellegöttin, deren Kult tief in der latinischen Vorgeschichte wurzelte, lange bevor Rom eine Stadt war. Ihr bekanntestes Heiligtum war nicht der Tempel am Marsfeld, sondern das Lacus Iuturnae, der Iuturna-Teich auf dem Forum Romanum, wo der Überlieferung nach Castor und Pollux nach der Schlacht am See Regillus ihre Pferde getränkt hatten. Eine alte Quelle mitten im Herzen der Stadt. Noch heute ist ihre Stätte auf dem Forum ausgegraben und sichtbar.
Arnobius nennt sie die Gattin des Fontus, des Gottes der Quellen. Andere Quellen verbinden sie mit Jupiter, eine Liebesgeschichte, die Jupiter ihr mit Unsterblichkeit vergalt. Welche Version stimmt, ist offen. Was bleibt: Iuturna war die Macht, die im Wasser lebte. In jeder Quelle, in jedem Brunnen, in jedem Aquädukt. Und das bedeutete in einer Stadt wie Rom alles.
Rom hatte auf dem Höhepunkt seiner Bevölkerungsdichte über eine Million Einwohner. Diese Million Menschen brauchte täglich Wasser, zum Trinken, zum Kochen, für die Thermen, für die öffentlichen Brunnen, für die Gärten der Reichen und die engen Gassen der Armen. Elf Aquädukte versorgten die Stadt auf dem Höhepunkt des Kaiserreichs. Zusammen transportierten sie täglich über eine Million Kubikmeter Wasser in die Stadt. Das war kein natürliches Wunder. Das war Ingenieurskunst und Gottvertrauen. Denn hinter jedem Aquädukt, hinter jedem Brunnen, hinter jeder Quelle stand Iuturna. Nicht sichtbar, nicht laut, nicht fordernd. Aber präsent. So präsent, dass man ihr ein Fest gab, bescheiden, still, für die Menschen, die das Wasser kannten.
Und hier liegt die stärkste Brücke in unsere Gegenwart. Die Aqua Virgo, die Agrippa baute und Iuturna weihte, fließt noch. Nicht als antikes Aquädukt, sondern als mittelalterlich rekonstruierte Leitung, aber dieselbe Quelle, dasselbe Wasser. Es speist die Fontana di Trevi, eines der bekanntesten Wahrzeichen der Welt. Jeden Tag werfen Touristen aus aller Welt Münzen in dieses Wasser und wünschen sich, nach Rom zurückzukehren.
Sie wissen nicht, dass sie in ein Gewässer der Iuturna werfen.
24.–26. Januar — Sementivae
Wer sät, glaubt. Das unrömischste Fest des Jahres.
Der Atem dampft in der Morgenluft. Die Erde unter den Füßen ist hart, fast steinern — der Frost der Nacht sitzt noch tief. Kein Vogelruf, kein Wind. Nur das leise Knirschen von Schritten auf dem zugefrorenen Weg zwischen den Feldern.
Der Mann bleibt stehen. Vor ihm liegt das Feld, grau, stumm, ohne jedes Zeichen von Leben. Unter dieser Erde, irgendwo zwischen Frost und Dunkel, liegen die Samen. Er weiß es. Er hat sie selbst gelegt, Wochen zuvor, Reihe für Reihe, Handvoll für Handvoll. Seitdem hat er gewartet. Hat den Himmel beobachtet. Hat die Nächte gezählt.
Heute opfert er.
Nicht weil etwas geschehen ist. Nicht weil er Angst hat, nicht weil ein Zeichen ihn aufgeschreckt hat. Sondern weil dieser Moment, diese stille, kalte, scheinbar leere Zeit zwischen Saat und Aufgang, der gefährlichste des ganzen Jahres ist. Was in der Erde liegt, ist noch nicht sicher. Es ist nur möglich. Und das Mögliche braucht Schutz.
In seinen Händen ein Getreidekuchen, noch warm vom Herd. Ein Häufchen Salz, in ein Tuch gebunden. Mehr nicht. Die Götter brauchen keine Pracht. Sie brauchen die Geste. Tellus und Ceres, die Erde und die Hüterin des Getreides, kennen diesen Mann. Sie kennen dieses Feld. Sie wissen, was er meint, noch bevor er es ausspricht.
Er legt die Gabe auf den flachen Stein am Feldrand, der schon seinem Vater als Altar diente. Er murmelt ein paar Worte. Keine langen Formeln, kein auswendig gelerntes Gebet. Nur das Wesentliche.
Lass sie sicher sein. Lass die Erde sich erinnern, was sie kann.
Dann dreht er sich um und geht zurück. Die Kälte beißt in die Wangen. Hinter ihm liegt das stille Feld. Vor ihm das Haus, der Herd, der nächste Tag. Der Frühling ist noch weit. Aber er hat begonnen. Das ist das Wesen der Sementivae und das Seltsamste an ihnen. Ein Fest ohne sichtbaren Anlass. Keine Ernte zu feiern, kein Gott zu besänftigen, der gerade gezurnt hatte, keine Katastrophe abzuwenden, die unmittelbar drohte. Nur Samen in kalter Erde. Nur Hoffnung, die noch keinen Namen hatte.
Tellus, die Erde selbst, und Ceres, die Hüterin des Getreides, wurden angerufen. Nicht für das vergangene Jahr, das war die Aufgabe der Votorum nuncupatio. Nicht für den gegenwärtigen Moment, der gehörte den Lares und Iuturna. Die Sementivae schauten nach vorne. Tief nach vorne. In einen Frühling, der noch Monate entfernt war.
Ein Fest ohne festes Datum und ohne Spektakel
Die Sementivae hatten kein festes Datum, sie waren feriae conceptivae, bewegliche Feste, deren genauen Termin der Curio Maximus, der oberste Kultbeamte der Kurien, jedes Jahr neu bekannt gab. Meist Ende Januar, manchmal Anfang Februar, abhängig vom Klima, vom Stand der Aussaat, von der Natur selbst. Man richtete sich nach der Erde, nicht nach dem Kalender. Das allein macht sie einzigartig im römischen Festjahr.
Ovid beschreibt sie in den Fasti als bescheidenes Fest, kein Dorffest, kein Markttag, kein öffentlicher Anlass. Sie spielten sich im Kleinen ab, auf Höfen, an Feldrand, in ländlichen Heiligtümern. Varro könnte darauf hinweisen, dass die Sementivae und die Paganalia, das Fest der pagi, der ländlichen Gemeinden, ursprünglich getrennte Feste waren, die sich mit der Zeit überlagerten. Die Forschung ist sich bis heute nicht ganz einig. Was einig ist: Die Sementivae feierten etwas, das man nicht sehen konnte. Ein Fest für Geduld. Vielleicht das Unrömischste überhaupt.
Denn Rom war eine Kultur der Sichtbarkeit. Triumph, Spektakel, Inschriften, Monumente, alles, was zählte, war zu sehen. Macht zeigte sich. Würde zeigte sich. Frömmigkeit zeigte sich. Und dann gab es die Sementivae: ein Fest für das Verborgene, das Unsichtbare, das Zukünftige. Ein Fest für Menschen, die wussten, dass die wichtigsten Dinge des Lebens im Dunkeln beginnen. Der Bauer, der im Januar sät, oder im Fall der Sementivae, der für die bereits gesäten Samen betet, tut etwas Radikales. Er vertraut. Nicht blind, nicht naiv. Er vertraut auf die Erde, auf das Wetter, auf die Götter, auf die Zeit. Er weiß, dass zwischen dem Samen und dem Brot Monate liegen. Und er tut es trotzdem.
„Gutta cavat lapidem non vi sed saepe cadendo.“
Ovid, Epistulae ex Ponto 4, 10, 5 — Der Tropfen höhlt den Stein nicht durch Kraft, sondern durch beständiges Fallen.
In einem Monat voller Schwellen, voller Übergänge, voller bewusster Gesten, stehen am Ende die Sementivae. Still, bescheiden, ohne Publikum. Ein Versprechen an eine Erde, die noch schläft. Eine Hoffnung, die noch keine Form hat.
Und dann kam der Februar. Und die Erde begann, sich zu erinnern.
Ianuarius — Ein Monat, der nie wirklich aufgehört hat
Jedes Jahr, irgendwo zwischen dem 31. Dezember und dem 2. Januar, passiert etwas Merkwürdiges. Menschen werden still. Sie schauen zurück. Sie schauen voraus. Sie machen Listen, sprechen Vorsätze aus, wählen ihre ersten Worte des neuen Jahres sorgfältiger als sonst. Manche wissen nicht genau warum. Sie tun es einfach.
Die Römer wussten warum.
Es flasht mich immer wieder, wieviel wir heute noch spüren: Der Ianuarius war keine Erfindung des Kalenders. Er war eine Haltung. Eine Entscheidung, wie man Zeit begreift. Und diese Entscheidung, leise beginnen, bewusst versprechen, die Schwelle respektieren, hat 2.000 Jahre überlebt. Nicht in Museen. Nicht in Schulbüchern. Im Alltag. In uns.
Wenn du am 1. Januar aufwachst und das Gefühl hast, dass dieser Tag anders ist als andere, das ist Janus. Wenn du ein Versprechen machst, das du laut aussprichst weil es verbindlicher wird dadurch, das sind die vota. Wenn du an einer Straßenecke mit einem Nachbarn redest, den du sonst kaum siehst, das ist der Geist der Compitalia. Wenn du im tiefsten Winter an den Frühling denkst und trotzdem Geduld hast, das ist Sementivae.
„Omnia principia sunt parva.“
Frei übersetzt - Alle Anfänge sind klein.
Das Schönste am römischen Januar ist nicht das Spektakel, denn es gab keines. Es ist die Stille. Die Absicht. Das Wissen, dass ein Jahr nicht durch seinen lautesten Moment definiert wird, sondern durch seinen ersten. Janus hatte zwei Gesichter. Nicht weil er unentschlossen war. Sondern weil er wusste, dass man beides braucht, den Blick zurück und den Blick voraus, um im Jetzt richtig zu stehen.
Nicht die großen Gesten. Nicht die lauten Versprechen. Sondern die Bereitschaft, an der Schwelle innezuhalten. Einen Moment zu warten. Zu schauen - in beide Richtungen.
Und dann hindurchzugehen.
Was vom Ianuarius übrig blieb
| Antikes Rom | Dein Leben heute |
|---|---|
| Der Monat heißt Ianuarius | Du sagst Januar — in jeder Sprache der Welt: Janvier, Enero, January, Gennaio |
| Janus blickt in zwei Richtungen — Vergangenheit und Zukunft | Du nennst einen widersprüchlichen Menschen janusköpfig — und weißt nicht mehr woher das kommt |
| Die vota — öffentliche Gelübde am 1. Januar | Dein Neujahrsvorsatz: dieselbe Geste, 2.000 Jahre später |
| Prima dies bona verba poscit — der erste Tag verlangt gute Worte | Du wünschst am 1. Januar bewusst nur Gutes — und meinst es ernst |
| Die Votorum nuncupatio — Priester und Kaiser versprechen dem Staat öffentlich, was das Jahr bringen soll | Jedes Staatsoberhaupt hält am 1. Januar eine Neujahrsansprache. Das Ritual ist dasselbe. Nur der Altar hat sich geändert. |
| Die Strenae — kleine Geschenke zum Jahresbeginn | Neujahrsgeschenke, Neujahresgrüße, erste Nachrichten des Jahres |
| Der Janustempel Rom — ein Durchgangsbogen mit zwei Toren auf dem Forum Romanum, offen bei Krieg, geschlossen bei Frieden — dreimal in 700 Jahren | Die Ruinen des Forums sind noch heute sichtbar. Wer dort steht, steht auf demselben Boden. |
| Die Compitalia — Fest an Straßenkreuzungen für alle Stände | Nachbarschaftsfeste, Straßenfeste, das Gespräch an der Ecke — die Idee der Kreuzung als Gemeinschaftsort lebt |
| Lares Compitales — Schutzgeister der Kreuzungen | Heiligenfiguren an Wegkreuzungen in Südeuropa und Lateinamerika — direkte Nachfolger der Lares |
| Die Agonalia — ein Ritual, das niemand mehr erklären konnte, aber jedes Jahr vollzogen wurde | Warum stößt man mit Gläsern an? Warum macht man Silvester Feuerwerk? Irgendwann gab es eine Erklärung. Geblieben ist die Geste. |
| Carmenta — Prophetin, Mutter des Evander, Überbringerin der Schrift nach Italien | Du liest diesen Satz in lateinischen Buchstaben. Sie soll sie mitgebracht haben. |
| Die Aqua Virgo — Agrippas Aquädukt zu Ehren der Iuturna | Sie speist noch heute die Fontana di Trevi — dasselbe Wasser, dieselbe Quelle |
| Die Sementivae — ein Fest für das Unsichtbare in der Erde | Jeder, der im Winter plant, sät, hofft — ohne Garantie — feiert Sementivae |
| Ianuarius war kein Monat des Feierns, sondern des Feineinstellens | Die stille Zeit zwischen Neujahr und dem echten Anlaufen des Jahres — wir alle kennen sie |
| Janus wurde in jedem Gebet vor Jupiter angerufen | Der Anfang kommt immer zuerst. Das wussten die Römer. Das wissen wir auch. |
Häufige Fragen zum römischen Januar
Warum heißt der Januar Januar — und was bedeutet Ianuarius auf Latein?
Der Name Januar leitet sich direkt vom lateinischen Ianuarius ab — dem Monat des Janus. Janus war der römische Gott der Türen, Schwellen und Übergänge: ein Wesen mit zwei Gesichtern, einem das zurückblickt, einem das vorausschaut. Als die Römer ihren Kalender reformierten und den ersten Monat des Jahres benannten, war die Wahl eindeutig. Kein anderer Gott verkörperte den Übergang zwischen Alt und Neu so präzise wie Janus. Sein Name lebt heute in jeder Sprache der westlichen Welt weiter: Janvier, Enero, January, Gennaio — alle gehen auf denselben lateinischen Ursprung zurück.
Was hat Janus mit dem Januar zu tun — und warum ist er der einzige römische Gott ohne griechisches Gegenstück?
Janus ist der Namensgeber des Januars und eine der eigentümlichsten Gestalten des gesamten römischen Pantheons. Anders als Jupiter, Mars oder Venus hatte er kein griechisches Äquivalent — er war genuinen römischen Ursprungs, uralt, und in seiner Funktion einzigartig: Gott der Türen, Tore, Schwellen und Anfänge. Er wurde in jedem römischen Gebet als Erster angerufen — noch vor Jupiter. Denn wer zu den Göttern sprechen wollte, musste zuerst durch eine Tür. Und Türen gehörten Janus. Seine zwei Gesichter symbolisierten nicht Unentschlossenheit, sondern Vollständigkeit: wer einen Übergang bewacht, muss in beide Richtungen sehen können.
Was war der Janustempel in Rom — und warum stand er fast immer offen?
Der Janustempel auf dem Forum Romanum war kein Tempel im klassischen Sinne, sondern ein Durchgangsbogen mit zwei Toren — eines im Osten, eines im Westen. Seine Besonderheit lag nicht in seiner Architektur, sondern in seiner Bedeutung: Die Tore standen offen, solange Rom Krieg führte. Sie wurden geschlossen, wenn im gesamten Reich Frieden herrschte. Da Rom sich in seiner Geschichte fast ununterbrochen im Kriegszustand befand, waren die Tore fast immer offen. In über 700 Jahren römischer Geschichte wurden sie nachweislich nur dreimal geschlossen — unter Numa Pompilius, nach dem Ersten Punischen Krieg und unter Augustus. Ein offenes Tor als Normalzustand: selten hat ein Bauwerk den Charakter eines Imperiums präziser beschrieben.
Was ist der Janusbogen in Rom — und wo steht er heute noch?
Der Janus Quadrifrons — auch Janusbogen Rom genannt — ist ein vierseitiger Marmorbogen im Forum Boarium, dem antiken Rindermarkt Roms, nahe der Kirche San Giorgio in Velabro. Er stammt vermutlich aus der Spätantike, möglicherweise aus dem 4. Jahrhundert n. Chr., und ist damit jünger als der Janustempel auf dem Forum Romanum. Mit vier Durchgängen — einen pro Himmelsrichtung — war er ein Knotenpunkt des Handelslebens, an dem Händler und Käufer Schutz vor Sonne und Regen fanden. Heute steht er noch weitgehend vollständig und ist frei zugänglich. Wer in Rom am Forum Boarium vorbeigeht, passiert ihn oft, ohne ihn zu erkennen — dabei ist er eines der am besten erhaltenen antiken Bauwerke der Stadt.
Haben die Römer auch Neujahrsvorsätze gemacht?
Ja — und sie haben es ernster genommen als wir. Am 3. Januar fand die Votorum nuncupatio statt: die öffentliche Ausrufung der Gelübde. Priester versammelten sich auf dem Kapitol, sprachen Versprechen an Jupiter und die Staatsgötter — für das Wohl des Kaisers, der Legionen, der Ernte, des Reiches. Wer sein Gelübde des Vorjahres nicht erfüllt hatte, beglich zuerst seine Schuld. Dann kamen die neuen Versprechen. Es war kein frommer Wunsch, sondern ein Vertrag: Wenn du uns das gibst, geben wir dir das. Der Unterschied zum modernen Neujahrsvorsatz ist kleiner als man denkt. Die Form hat sich verändert. Der Glaube, dass der Anfang eines Jahres besondere Verbindlichkeit schafft, nicht.
Warum werfen wir Münzen in die Fontana di Trevi?
Weil das Wasser dort seit der Antike als heilig galt — und die Geste älter ist als der Brunnen selbst. Die Fontana di Trevi wird von der Aqua Virgo gespeist, jenem Aquädukt, den Agrippa im Jahr 19 v. Chr. bauen ließ und der Göttin Iuturna weihte — der römischen Göttin der Quellen und Brunnen. Iuturna wurde am 11. Januar mit einem eigenen Fest geehrt; ihr Heiligtum auf dem Forum Romanum ist noch heute ausgegraben sichtbar. Die Tradition, Wasser von Iuturna Gaben darzubringen, hat überlebt — erst als religiöses Ritual, dann als Volksbrauch, schließlich als Touristengeste. Wer eine Münze wirft und sich wünscht, nach Rom zurückzukehren, macht unbewusst dasselbe wie ein römischer Wasserbauarbeiter am Marsfeld: Er verhandelt mit dem Wasser.
Wer war Carmenta — und was hat sie mit dem Alphabet zu tun?
Carmenta war eine der ungewöhnlichsten Gestalten des römischen Kalenders: keine klassische Göttin, sondern eine Prophetin mit menschlichem Ursprung, die nach ihrem Tod vergöttlicht wurde. Sie war die Mutter des Evander, jenes griechischen Königs, der vor Aeneas nach Italien kam und sich auf dem Palatin niederließ. Als ihr Schiff der italischen Küste nahte, soll sie eine Prophezeiung gesprochen haben: Diese Hügel werden einmal die Welt regieren — bevor Rom auch nur eine Hütte hatte. Die antike Überlieferung bei Hyginus (Fabulae 277) schreibt ihr zu, das griechische Alphabet für den lateinischen Gebrauch angepasst und nach Italien gebracht zu haben. Ob historisch belegt oder mythisch verdichtet: Jeder, der heute lateinische Buchstaben verwendet — und das ist faktisch die halbe Welt — schreibt in einem Alphabet, das mit ihrem Namen verbunden ist.
Was bedeutet janusköpfig — und woher kommt das Wort wirklich?
Janusköpfig bezeichnet heute einen Menschen oder eine Haltung, die widersprüchlich wirkt — die nach außen etwas anderes zeigt als nach innen, oder die in zwei Richtungen gleichzeitig deutet. Das Wort kommt direkt von Janus, dem römischen Gott mit zwei Gesichtern. Allerdings hat sich die Bedeutung verschoben: Für die Römer war Janus nicht widersprüchlich, sondern vollständig. Wer einen Übergang bewacht, muss beide Seiten sehen. Die zwei Gesichter waren kein Zeichen von Doppelzüngigkeit, sondern von Weisheit. Dass das Deutsche daraus einen Begriff für Unaufrichtigkeit gemacht hat, ist eine der interessanteren Bedeutungsverschiebungen der Kulturgeschichte — und sagt vielleicht mehr über uns als über Janus.
Welche Feste feierte das antike Rom im Januar?
Der römische Januar war dichter besetzt als sein ruhiger Ruf vermuten lässt. Die Kalendae Ianuariae am 1. Januar eröffneten das Jahr mit Strenae — kleinen Geschenken — und der strikten Pflicht zu guten Worten. Am 3. Januar folgte die Votorum nuncupatio, die öffentliche Gelübde-Verkündigung auf dem Kapitol. Die Compitalia, das Fest der Straßenkreuzungen und Nachbarschaften, fanden zwischen dem 3. und 5. Januar statt — das demokratischste Fest des römischen Kalenders, bei dem Sklaven und Freie vor demselben Schrein feierten. Am 9. Januar opferte der Rex Sacrorum bei den Agonalia einen Widder für Janus. Die Carmentalia am 11. und 15. Januar ehrten die Prophetin Carmenta mit einem Frauenfest, bei dem Leder verboten war. Ebenfalls am 11. Januar wurde Iuturna gefeiert, die Göttin der Quellen und Brunnen. Den Abschluss bildeten die Sementivae zwischen dem 24. und 26. Januar — ein stilles Fest für die Samen in der gefrorenen Erde, für Geduld und für das, was noch kommen sollte.
Quellenverzeichnis
Antike Quellen
Ovid, Fasti, Buch I und II
Autor: Publius Ovidius Naso
Schwerpunkt: Janus-Theologie, Kalendae Ianuariae, Carmenta und die Evander-Prophezeiung, Sementivae, Etymologie der Agonalia. Hauptquelle des gesamten Beitrags.
Online: www.theoi.com — Ovid Fasti Book I
Gaius Julius Hyginus, Fabulae 277
Autor: Gaius Julius Hyginus
Schwerpunkt: Carmenta als Überbringerin des lateinischen Alphabets nach Italien. Einzige antike Belegstelle für diese Zuschreibung.
Online: topostext.org — Hyginus Fabulae
Titus Livius, Ab Urbe Condita, Buch I, 7
Autor: Titus Livius
Schwerpunkt: Evander und Carmenta, Ankunft auf dem Palatin, Gründungskontext.
Aulus Gellius, Noctes Atticae
Autor: Aulus Gellius
Schwerpunkt: Flamen Carmentalis und Pontifices bei den Carmentalia.
Arnobius, Adversus Nationes
Autor: Arnobius von Sicca
Schwerpunkt: Iuturna als Gattin des Fontus.
Marcus Terentius Varro, De Lingua Latina
Autor: Marcus Terentius Varro
Schwerpunkt: Sementivae und Paganalia, Überlagerung der beweglichen Feste.
Macrobius, Saturnalia
Autor: Macrobius
Schwerpunkt: Janus als ältester Gott Roms, Anrufung vor Jupiter.
Sextus Julius Frontinus, De Aquaeductu Urbis Romae
Autor: Sextus Julius Frontinus
Schwerpunkt: Aqua Virgo, Agrippas Aquädukt, Wasserversorgung Roms.
Moderne Forschungsliteratur
Scullard, H. H. — Festivals and Ceremonies of the Roman Republic
Verlag: Thames and Hudson, London
Jahr: 1981
Schwerpunkt: Standardwerk zu allen sieben Januarfesten.
Rüpke, Jörg — Kalender und Öffentlichkeit
Verlag: De Gruyter, Berlin
Jahr: 1995
Schwerpunkt: Zur Struktur des römischen Festkalenders, Feriae conceptivae, Votorum nuncupatio.
Beard, Mary / North, John / Price, Simon — Religions of Rome
Verlag: Cambridge University Press, Cambridge
Jahr: 1998, 2 Bände
Schwerpunkt: Compitalia, Augustus und die Lares Augusti, Iuturna.
Archäologische Stätten
Lacus Iuturnae, Forum Romanum, Rom
Ausgrabungsstätte, Sovrintendenza Capitolina ai Beni Culturali.
Online: www.sovraintendenzaroma.it
Janus Quadrifrons, Forum Boarium, Rom
Bauwerk in situ, 4. Jh. n. Chr. Forum Boarium, nahe San Giorgio in Velabro, Rom.
Stand: 10.04.2026 – regelmäßig aktualisiert
Über die Autorin:
Salvete! Mein Name: Manuela Priess und mich interessiert an der römischen Geschichte vor allem das, was oft zwischen den großen Daten und bekannten Namen liegt: der Alltag, die kleinen Details und die Geschichten hinter der Geschichte. Ich schreibe über Themen, die in der Antike verwurzelt sind und bis in unseren heutigen Alltag hineinreichen. Meine Texte sind quellenbasiert, verständlich erzählt und dort, wo es passt, mit eigenen Erfahrungen aus vielen Jahren Reenactment verbunden. Besonders intensiv habe ich mich viele Jahre lang mit römischer Frisurenmode und Blumen in der Antike beschäftigt – in Workshops auf Museumsevents und bei Vorträgen in römischen Museen. Im Römer Shop leite ich den Servicebereich und begleite unsere Kundinnen und Kunden mit Rat, Erfahrung und einem Blick für die Geschichte hinter dem Produkt. Mein Ziel ist es, römische Geschichte so zu beschreiben, dass sie nicht im Museum stehen bleibt, sondern im Alltag und im Kopf lebendig wird.
Also Augen zu, historisches Kopfkino an...
